Locura, infinita, en remolino
distinta del resto gris
es un color estridente
como un grito en el silencio.
Ser distinto, eso es loco
se mueve solo, es loco
sale de la masa
y quiere un cambio.
El loco cambia, por él
y destaca del gris
con ese odioso color
¡sáquenlo, por favor!.
Es loco, cambió
se dice otro y no lo es
yo no lo veo así
es él, el loco.
*
Él, desespera, por explicarme
desencaja el rostro
y se eleva, se eleva
lento, del suelo.
En su viaje lento, hacia el cielo gris
el loco, solo me pidió perdón
mientras me dejaba solo sin palabras
mucho mas solo y gris.
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Autor:
Esteban Couceyro (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 3 de junio de 2021 a las 10:06
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 62
- Usuarios favoritos de este poema: Solasdelval, Anton C. Faya, Augusto Fleid.
Offline)
Comentarios1
Genial...
Conozco ese sabor de ser llamada loca. Si te dicen loca o loco andas por un camino poco trillado a otros ojos y hay que seguir caminando para crear una vía muy propia. Saludos
Sin esa locura..., viviríamos en un mundo gris..., que estallen los colores...
También es cierto que hay locuras malas, que son otra cosa, pero son también nuestra característica humana.
Un abrazo agradecido por el comentario.
Esteban
A ti poeta, por tu creación.Saludos-
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