El secreto de las hojas blancas

Martin Blythe

Hace ya tiempo silencia la tinta
que abriga junto a la flor la madera,
abraza el cántaro llanto de teja
que al oropel roñe a gota infinita.

Yace la mesa con páginas mosaicas,
huérfanas de la mano que las escribe,
del rostro dulcito que las inspira
desde el espacio vacío, que no escribe.

Hoy el viento no contó con rompeolas, 
y al filo del descanso de la vida
naufragó el cielo con su ala rota,
durante un esperado derrumbe y huida
que derritió el tiempo y su llama perdida.
Y la tinta calló el rumor, dormida.

Martin Blythe
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Comentarios +

Comentarios1

  • alicia perez hernandez

    Hace ya tiempo silencia la tinta
    que abriga junto a la flor la madera,
    abraza el cántaro llanto de teja
    que al oropel roñe a gota infinita.
    ...................
    Un poeta nunca podrá dejar la tinta , un poeta siempre deja sus poemas en oropel.
    saludos poeta

    • Martin Blythe

      La tinta no se nos acaba, se nos apaga...

      Es un pequeño percance de cuando las grietas se abren y se desahoga el polvo.
      gracias por leerme querida amiga.



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