Tarde

Tarde, es tarde ya para 

muchas cosas, es tarde 

para buscar motivos para 

reír, tarde para llorar.

Tarde para buscar excusas, 

es tarde y la noche ya murió.

Tarde para recordar, tu voz 

ya partió y la culpa condena, 

ya es tarde y nadie me avisó.

Tarde y la mañana es gris y tempestuosa, es tonto querer 

vagar por las calles vacías y 

frías, ausentes de color, 

ausentes de vida.

La tristeza se ajusta a mi alma, 

es tarde ya y me oprime un 

dolor tan agudo, tan mortal.

Es tarde para escuchar 

canciones de amor, el veneno todavía supura en mis venas desafiando todo razonamiento.

Viajar ya no es opcional pero tampoco mirar atrás.

Es tarde para querer volar y 

la piedad me espera sobre su lugubre escenario, sobre una 

lápida fría, espera a por mi con intenciones de grabar mi nombre sobre la piedra final.

 

Pøeta Øscurø