Una flor clava su estigma en mi carne,
abre sus pétalos sobre el corazón y lo desangra,
hasta volverse púrpura,
como un vampiro insaciable echa raíces,
hiende, chupa y sobrevive en mis arterias.
Ahora le crecieron espinas que se cruzan y conspiran
[ávidas de túneles,
llegan a los abismos del amor,
un remolino perdido que se transmuta a puro puñal.
Es el momento del recuento:
Jugué mi corazón y la intemperie me lo devuelve roto,
extranjero en manos impiadosas que escarbaron sin
[tregua;
voy a guardar mi derrota donde se ahoga el sueño.
He triunfado otra vez sobre la tierra prometida,
sobre el paraíso donde me obligan a entregar la manzana.
Cambié resplandor por luz,
vértigo por herida,
y muerte por locura.
Para erguirme cerré el fondo del alma,
mi reino inmóvil donde a veces asomo:
allí la flor no llega.
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Autor:
María Amelia (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 24 de enero de 2021 a las 12:47
- Categoría: Gótico
- Lecturas: 54
- Usuarios favoritos de este poema: Classman, alicia perez hernandez.
Offline)
Comentarios1
El amor tiene esas vicisitudes que se despliegan al pasar el tempo.
Un erótico tratado con la diplomacia de la mujer en metáforas que hienden el aire del amor.
Me gustó llega a tu escritorio.
Un beso cariñoso.
Gracias Gastón Cariños
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