Hoy toca un poema triste

pues hoy no tengo un buen día

y mi vida esta jodía

desde que ella ya no existe.

Mi vida es como aquel chiste

que a la primera hace gracia

pues te quita la desgracia

pero que de tanto oírlo

y tras de mucho reírlo

pierde toda su eficacia.

 

Que numero de día es

dieciséis o diecisiete

mejor que no acabe en siete

el peor día del mes.

¡Es en siete! , mal día pues,

un día para el olvido

me recuerda lo sufrido

y me es muy desagradable

no pensar nada agradable

pues recuerdo lo perdido.

 

Que más se puede pedir

me preguntaba yo mismo

allí al borde del abismo

cuando te fui a despedir.

Me fue fácil decidir

me pedí poder vivir

y poderte revivir

por siempre en mi pensamiento

olvidando aquel momento

en el que te vi morir.

 

Tres décimas de dolor

para ti llevo ya escritas

donde ya dejo descritas

sensaciones de mi amor.

Ay, si yo fuese pintor.

A la fresca de una brisa

pintaría tu sonrisa,

y sin tener mi tristeza,

trazaría con destreza

la belleza de tu risa.

M.