Cuando los girasoles dejen de seguir al sol; no faltará mucho para el tropiezo
y en el irremediable crujido de la hoja seca: habremos de ver nuestro futuro.
Suscribirme en la ausencia de ésta presencia; cuando la sangre sin reniego transita por mis canales:
es otra nube gris que se apila sobre la jungla.
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Autor:
Astronauta (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 27 de noviembre de 2020 a las 19:41
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 45
- Usuarios favoritos de este poema: Vogelfrei, alicia perez hernandez, Martha patricia B
Offline)
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