CANCIÓN DEL POETA (A Walt Whitman)

Nueva York no se anda con rodeo,

ni las barbas no son el cielo

y que, hay muchos versos en el pañuelo,

pero, la luna sabe que tiene trofeo.

Hojas de hierba tienen su verdad;

poeta del cuerpo, del hombre y la mujer;

poeta del alma que no quiere envejecer;

poeta de la noche y de la serenidad.

... del ojo, ¿Qué ves mi Capitán?.

¿Océanos, luces de sombra durmiente;

hielo en el mar o un planeta latente

de tempestades que en ti no están?

A la vera del camino hay fin de fantasía,

pero cantos de alegría y sonido de trompeta,

cantos a sí mismo con su balada secreta:

¡¡cantará su canción en noche desnuda cada día!!

                               Julio 2.020

                                                                   NACHO REY