Poema oscuro-.

Lo que va muriendo

en ese rodaje de serpientes

o de objetos inservibles,

lejos de los aparatos que sucumben

como idiotas ante un espejo

de fuego. La mirada excluida

fuera de la intemperie, círculos

de esencias, tristes huesos esperando

un renacer de cenizas, o esos pálidos

rectángulos de impulsos soterrados.

Sí. Lo que inmediatamente sobra

y produce un ascua acosada,

perfumes, sombras, otra vez

la velada que aroma la fronda lejana.

Y la noche que decae, entre distancias,

como pozos, los borrachos que caen

de espaldas, al suelo. Quizás

al subsuelo. ©