Bukowski Benedetti

--PALABRAS--

Tengo ganas de escribirte, escribiré sobre ti y lo mucho que te requiero. Puede que te escriba como te pienso. En los abrazos que no son míos, en los pasos que se sugieren de otros caminos. Pienso escribirte a mi modo, de forma ligera y locuaz. Escribirte con mentiras, con fantasías, con sueños, sin miramientos. Tengo ganas de escribirte en las noches sin Luna y en los días sin sobriedad. Te escribiré pensando en este lecho tibio y las muchas formas que tendríamos para poseernos. Te escribo pensando en las noches de sol y en cada día de lluvia. Pienso escribirte como nunca, como ayer, como esta noche en la mañana. Si te escribo, es para suponerte un poco mía, de esta tierra, de mis pasos y de cada rincón que ya no poseo.
Quiero escribirte para gritarte, sin ecos que resuenan a soledades. Gritarte. Ya no pensarte. Algunas ocasiones pienso que me gustaría cantarte, pero resulto inseguro en ese arte. Quizá dibujarte? trazarte entre líneas de humo y de negro, Grises suaves como a cintura. Pintura? Pinceladas con marcos de óleo y colores añejos. Música? conozco poco de ello y casi todo es mínimo, acordes sin sentido que transmiten un poco de la demencia que guardo en el bolsillo. La muerte danzando junto a mí.

Prefiero escribirte, regalarte entre palabras, saberte entre renglones y puntos y comas y más.....

P.Nájera



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