Escritor Compulsivo

Un poeta dice.

Hoy el frío golpea la ventana de mi habitación, el cuerpo se encoge a sí mismo buscando calor, el aroma de la noche trae una vaga sensación de perderme en un recuerdo, o darme cuenta de una vez que invierno llego antes y tus besos se fueron hacia otra parte.
Si el cielo calla y las nubes no me dejan verte, y si la vida mengua en una oscuridad estática,
Cuantas veces volveré a pedir el susurro que emana de tus labios y pone mi mundo en la pausa más hermosa.
Los poetas de todo el mundo, esos que sus palabras muy pocos conocen, esos enamorados de la poesía, esos locos amantes de la vida escrita en letras, locos por sueños, amores, experiencias vividas por emociones sin controlar, hoy la poesia tiene un alto reconocimiento, pues estos poetas levantan los versos como cimientos, a través de la tecnología comparten sus poemas, y la noche cae y el día se levanta, pero la vida se escribe siempre que el poeta tiene el papel en blanco y la imaginación como motor de la aventura, que viva la poesía por una vida, o por el resto de la eternidad.

Comentarios1

  • sandor

    El caso es construir un paisaje de amor ...
    Muy bonito
    Saludos



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