De "La blanca voz del aire", del libro Soy una isla (en venta en amazon)

Flotabas ya, turbia e inconsciente,

antes que el remanso de la vía láctea

se aquietara,

antes que esta redonda urna funeraria,

que guarda en su profundo cáliz

la sangre de sus muertos,

(barca sin timón

en pos de mares ignotos,

y que nos lleva, náufragos

en este loco viaje sin retorno),

se vistiera de ardorosos frutos

y se adornara de tardes otoñales.

Trémula y en éxtasis ante ti misma

viste desfilar eras innombrables.

Mas, lo has olvidado todo,

y para ti sólo existen estos pocos minutos,

este manantial que corre entre los juncos,

y estas amarillas mariposas

que apenas ayer eran orugas

y que ahora, sin embargo,

con su corta vida escrita sobre las alas,

son todo tu tiempo.