La tarde...
llora muy despacio,
como cuajadas
de cálido rocío...
se ausenta el día.
Y mi melancolía...
aquella de las sutiles horas,
sueña
desesperada y firme...
entre lánguidos
y pálidos conciertos.
Nada pareciera
curar la herida...
entre chopos y áridos
cristales,
como la memoria
desasosegada
del mañana...
en la homérica
carcoma
del vacío.
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Autor:
pani (
Offline) - Publicado: 14 de marzo de 2020 a las 16:10
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 59
- Usuarios favoritos de este poema: Yamila Valenzuela, MARIA DOLLY MONTES TANGARIFE -DOMOTA, Texi, Lualpri, Alexandra L, David Arthur.
Offline)
Comentarios1
Me gusta tu poema. Saludos Pani.
DOMOTA
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