Eternemante inconcluso

Oscar Perdomo Marín

Eternamente inconcluso

   Exhausto corro entre brumas y escalo montañas.

En las alturas veo un abismo

que me lanza hacia los mares infinitos

de lejanas galaxias.

Yo: un microbio gigante,

chupando la sal de mil fuegos en la nieve

de un planeta inexistente.

Subo. En lo alto diviso a Petrarca

y doy saltos sobre su hígado

para que bote todos los quejidos de la tierra:

la tristeza melancólica donde beben todos los poetas,

el agua que sirvió de espejo a extinguidos ritos.

   El viejo bardo está pariendo.

Homero le sirve de partera

para que esta raza maldita

de componedores de palabras

estire el mito de La Ilíada

y Valmiki siga defecando su Ramayana

en la copa de vino de Khayyám,

bajo la noche llena de fuegos fatuos

y lunas rapaces en Kamaresh,

la ciudad de los mil alminares.

  Petrarca grita, mientras salen

como conejos voladores, de sus gastados testículos,

torrentes de advertencias a los borrachos,

consejos para las meretrices

y obscenas muecas al Poder.

 Las furias de la vieja Hélade

parecen resucitar para callarlo,

pero el bardo las ignora y advierte:

“reivindico a Séneca

y me niego a beber la cicuta espiritual

con la que Roma quiere castrarme.

Soy la perversidad y el amor;

lujuria y furia soy ¡Oh, inocente de mí!

Mi voz es la de todos los poetas

y salto al Siglo XXI, metido en un software  

para hacer morisquetas,

mientras me miras con tus ojos

de doce mil millones de ojos

de los muertos en todas las guerras.

Hay miedo en tu mirada,

deseo y lascivia en los poros de tus senos;

requiebre tembloroso en tus caderas

 cuando se abren para devorarme,

 tiempo infinito y corto,

tan largo como el tamaño de mi ansiedad”

   Una fuerte ventisca azota a Florencia.

Galileo es prisionero en su propia casa.

Corro a guarecerme en una oscura cavidad

del palacio de los Médicis

y la voz de Petrarca me sigue:

“A los que vendrán os digo:

Escriban, mientras quieran y puedan;

sigan adormeciendo las almas,

resguardándolas del fuego grande que se avecina

y no os dejéis tentar

por un embaucador llamado Nostradamus,

que predicará vuestro fin.

¡Oh, bacteria humana! usa la palabra

y cabalga con los cantores que como yo,

de la mano de Dante y Neruda

le ofrece una serenata a Margarita Gautier

y una flor a los sueños

que se expresan en la pupila de una mujer enamorada

cuando se entrega o en la sonrisa de un niño,

que es como el agua clara y las primeras luces del alba,

dones de la naturaleza

que ensanchan el espíritu de los buenos

y alimentan la cólera de la perversidad,

que conspira en la noche

cuando las doncellas duermen

y yo busco un suspiro de mi amada

para perderme con ella

y regresar con un soneto al acto supremo de la vida.

  ¿Qué debo hacer? Pregunto al poeta y me responde:

“Se lo que quieras ¡Ármate de palabras!

Será tu consuelo: el último

si se levanta el hongo de Hiroshima

en tu plato de lentejas.

Llena de amor los cántaros

para que beban todos los sedientos de la tierra,

pero no te engañes conmigo que no soy perfecto.

Dentro de mí el bien y el mal juegan al ajedrez,

 sigo la senda de Virgilio, los pasos de Ovidio

y de otro mundo que nunca conocí

en el que Nazahualcóyotl cantó a Tenochitlan hecho mujer,

mazorca de maíz, cacao y miel de flores silvestres

en los tiempos de Moctezuma,

mucho antes de la Noche triste”

   Petrarca se marchó por el camino de los inmortales

y el eco de su voz fue capturada por los ríos y el aire,

trepó por las montañas y navega en todos los mares

con la lira que tocaron a su tiempo,

Gabriela, Alfonsina, Hernández y Lorca

y todos los que nacieron

y están naciendo

para continuar un poema eternamente inconcluso.

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