LEJOS ESTA MI PATRIA (Roque Dalton)

Lejos del mundo, lejos

del orden natural de las palabras;

lejos,     

a doce kilómetros  

de donde el hierro  es casa para el hombre y crece

como una flor enamorada de las nubes; 

lejos del crisantemo, del ala suave del albatros,

de los oscuros mares que blasfeman del frió; 

lejos, muy lejos de donde la medianoche es habitada

y nos dicta la maquina su vos sobresaliente; 

lejos incluso de donde ya quedo atrás la esperanza,

de donde el llanto nace muerto o se suicida

antes de que se ahogue la basura; 

lejos de donde los pájaros odian,

de donde te hablan de amor hediondos lobos y te invitan

a un lecho de marfil; 

lejos de donde los jardines atentan contra la belleza

con los cuchillos  que les dona el humo; 

lejos,

lejos,

lejos de donde el aire es una gran botella gris;

de donde todos ofrecen terribles pompas de jabón 

y Ángeles depravados beben con niños cínicos

el veneno de la apostasía  contra todas las auroras que pueden; 

lejos de la murmuración de las mascaras;

lejos de donde las desnudas no ciegan  con la luz de su piel; 

lejos de la consolación de los vómitos; 

lejos de la sensualidad del pantomimo,

de la resaca de sus imprecaciones sin fondos: 

lejos, terriblemente lejos

de donde corretean  por las calles los monstruos de seda,

de donde los bosques tiemblan derrotados y huyen

de donde cada llave tiene una puerta que la espera sin sueño; 

de donde germina ciega la música del oro

y ladran desatadas las jaurías del cobalto;

lejos, definitivamente lejos

de donde muere el mártir lapidado por la mofa

y el santo es un payaso que se queda callado.

Del libro "El turno del Ofendido"