Cuatro (de) copas.- 22/01/2020.-

Necrofagotimes

A esta altura del desvelo

Tu cuerpo no es más

Que el resabio de mi deseo.

 

El perfume se evapora del frasco:

Pocas cosas pueden contener lo tenue

De tus sigilosas insinuaciones.

 

Como emancipándose del tiempo,

Llevo una mirada tuya

Tatuada en el lado B de mis párpados.

 

Rabiosa soledad de cama para uno,

La barca del sueño que se anega rítmica.

No puedo ser más que las manos

Que no te tocan.

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