La verdad tras el telón

La verdad tras el telón

Se suceden las horas y los días sin descanso, sin contratiempos

Amanecer y anochecer se funden en el ocaso sin previo consenso

Se sumergen en la mar indescriptiblemente vacua, inexpresivos

Aquellos deseos, sueños y añoranzas de un mundo muerto y sin sentido

Llueven paulatinamente los rubíes escarlata de mis brazos delgados

Y sin apuro se van drenando bajo el agobio de mis turbados ojos

Cristalizados por la sinuosa tristeza que los deshumaniza sin problema

Y que en incontables ocasiones sólo quieren cerrarse y decirle adiós al dilema

Pero las cadenas forjadas de desesperación se vuelven una adicción

Irresistible como el cuerpo de una mujer, se eterniza todo el dolor

Y en un laberinto de ramificaciones infinitas, donde no puedes escapar

Se cierne sobre ti, advirtiéndote que el minotauro eres tú en realidad

El proceso es el mismo que en el Uróboros, no queda nada por hacer

Porque cada paso que das, previamente designaste que ibas a errar

Mas huir del círculo vicioso es una hazaña propia de héroes de historietas

Pero en este mundo los héroes no existen, ahora solo hay marionetas

Y no hay una persona salvadora, no es sincero el amor, es una mentira ideal

Es un cuento de hadas, un anhelo infundado, un capricho que nunca llegará

Simplemente es un autoengaño, volverse ciegos ante la pared de la verdad

Y ponerle un velo blanco a nuestra futura fuente de impasible y oculta soledad

Pero al colarse el manto celestial, inundado de estrellas brillantes y perfectas

En medio de la noche, lo único que te resta es pensar en cómo parar de llorar

Y no quiero que creas que estás solo, esa es la falacia más clandestina que hay

Porque lo cierto es, que creerlo no es suficiente, tienes que saberlo desde ya

Nunca nadie se quedará a tu lado, todos tarde o temprano como el viento se esfumarán

Y segundo a segundo, tu efímera existencia en una pesada agonía se tornará

Desearás sosegar toda esa ira contenida, esa sonrisa fingida, esa herida por puñal

Lo que más duele no es el acto en sí mismo, sino la confianza que entregaste a los demás

Comienzas a cuestionarte si el problema no reside en ti, si no eres el monstruo del relato

Cómo puede ser que todos vivan en la felicidad y solo a ti te toque una vida de infarto

Repleta de odio, inmisericordia, depresión, traiciones e insania por tu estrés mental

Quizá radica en tu persona, en tu aura, tal vez tu destino es la incesante calamidad

Te absorben la autoflagelación, dinamitar el autoestima y pensamientos ilógicos

Ya no distingues entre tus suposiciones y la realidad, como un enfermo psicótico

Ni siquiera puedes darte cuenta, que con inspeccionar ínfimamente a la sociedad

Puedes concluir sencillamente y sin excepción, que todos sufren en la intimidad

Y es que no importa lo que hagas, la condena viene desde el nacimiento, de Eva y Adán

Se extiende como Jörmundgander hasta el último suspiro, hasta la Última Edad

La verdad tras el telón, la crudeza de su interior, los designios de quizá un Dios

No tiene más ciencia que la completa desilusión: estamos solos y no existe el amor.