La muerte no llega de la mano con el último respiro,
se halla contigo en las melodías que patean tu pecho,
y la gravedad que cierra tus párpados
para filtrar gotas con nombre de despecho.
Está en las burbujas del estómago,
en la oscuridad de un día soleado,
y en los sollozos de una regadera eterna,
extrañando un olor,
un amante,
una boca.
Juega en el techo de tu cuarto
junto con la ausencia de caricias y humedad,
junto con todo lo que ahora no ignoras.
La muerte se disfraza,
se viste con faldas,
y te cuenta historias fantásticas,
cambia de color,
y a veces se hace llamar vida
para pasar inadvertida.
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Autor:
Laura Ontiveros Plaza (
Offline) - Publicado: 7 de abril de 2019 a las 23:05
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 70
- Usuario favorito de este poema: Lualpri.
Offline)
Comentarios3
La muerte la haces vivir mas de lo que la diagnostica un médico, y eso es cierto porque uno desaparece según los entendidos en 5000 años cuando se despide el último sus piro del gas que produjo tu deceso.en todo caso buena la reflexión que conllevan tus letras
un beso vivido.
besos para ti de vuelta
Hace instantes le dejé esto mismo al Fantasma Enamorado y ahora lo vi propicio para ti.
Saludos.
Muerte si me andas buscando
un favor te pediré...
Déjame seguir cantando,
llévame después !
Perteneciente a:
La Baguala
(Julio Argentino Jerez)
Cuando agarro la guitarra
y comienzo a templar,
sin que ninguno me pida
me pongo a cantar.
Nada le debo a este mundo
que le pueda agradecer,
SI a este mundo yo he venido,
solo a padecer.
No hay hermanos, no hay parientes,
del amigo, ni que hablar.
solo el cariño de madre
ese sí es verdad.
Chacarera me han pedido
"La Baguala" he de cantar...
salgan jóvenes y viejos,
todos a bailar.
Muerte, si me andas buscando
un favor te pediré:
déjame seguir cantando...
llévame después.
Si la chacarera muere
yo también quiero morir
muriendo la chacarera no
quiero vivir.
Yo no envidio dicha ajena
nunca en la vida hice mal
tanto el pobre como el rico,
para mí es igual...
https://youtu.be/hrsSH8w9iz4
hermoso
Saludos.
no en vano tu poema a la muerte es más largo que el poema a la vida o al amor; la muerte esa eterna presencia en los largos insomnios
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