No debes esperar más de la cuenta
nadie puede agregarle ni un centavo
la vida los demás, no la hacen cruenta
de su propio pensar uno es esclavo.
Del hombre el ego, cada día inventa
para el de la cruz, un nuevo clavo.
Si la virtud humana está hoy en venta
no importa si los pies, de nadie lavo.
Que juzgue mis rencores el cinismo
de aquellos que se alaban a sí mismo.
Pastores de cegadas multitudes
En un mundo que calla ante una guerra
con ojos que al dolor ajeno cierra
tan solo son palabras… las virtudes.
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Autor:
yito (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 4 de marzo de 2019 a las 09:58
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 61
- Usuario favorito de este poema: Yamila Valenzuela.
Offline)
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