Artista

Cuando hablo de mí;

Hablo de que a veces lloro tinta

Estoy hecho de papel

Y por mis venas corre oleo.

Cuento, que, por mis ojos,

Puedo ver a través del alma

Mas allá de lo esencial

Hasta llegar a él corazón.

Cuando hablo de mis sentidos;

Hablo de que mi voz es barítona

Y que nunca se calla.

Hablo de mis oídos

Que perciben hasta el más mínimo

Compas en el ambiente

Y que mi cuerpo se mueve

Al ritmo de este.

Cuando hablo de lo que soy;

Hablo de que no tengo alma

Pero poseo espíritu

Y eso me eleva mucho

Cuento también de que no soy fuerte

Pero soy libre

Y eso me da el poder

Para quemar cualquier alhóndiga

O Incluso conquistar Roma.

Cuando declaro mis posesiones;

Relato que mi arma no posee filo ni municiones

Pero puede escribir manifiestos impecables

O firmar la sentencia de muerte del cobarde traidor.

Hablo, de que a mi enemigo

Lo mato con palabras

Y lo sepulcro entre marchas fúnebres.

Cuando hablo de mis verdades;

Cuento, de aquella bilis multicolor

Que a veces regurgito sobre el lienzo

Creando lo que algunos llaman arte

O que cuando estoy solo

Encuentro compañía en mi guitarra,

Que a veces le recito al viento,

Que quiero, más de lo que puedo,

Que mis sentimientos so sempiternos,

Que detesto la injusticia y rechazo la avaricia,

Que cuando corro siento miedo,

Que me aterra el vacío entre las estrellas,

Y que a veces, ni yo mismo entiendo lo que hago.

En otras palabras, cuando hablo de mí;

Digo que soy un artista.