Las alondras...
son el peine de los vientos,
donde las doradas...
y escuálidas amapolas,
mecen tardes de gloria,
entre inviernos tristes...
de una noche apenas rayo,
con sabor a escoria.
(Y mi pecho se desgarra...
suavemente en pálida grana,
acompañando
la monótona ingravidez...
del crepúsculo en su deshora ).
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Autor:
pani (
Offline) - Publicado: 10 de enero de 2019 a las 17:22
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 25
- Usuarios favoritos de este poema: Texi, David Arthur.
Offline)
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