Con tu nariz de Pinocho,herido
en una huelga y muerto completamente,
eres como un libro perezoso,mayormente
(digo yo) un fantasma desconocido.
¿Naciste desnudo en un nido?
¿Quién te ha elegido democráticamente?
Yo pongo el esfuerzo y tú,silenciosamente
deshaces (por tus malas,mi corazón nacido).
Tuyo es el poder,tuya es la Muerte,
disecado para probar todo veneno,
libre de todo asesinato pacífico.
¡¡Todo mi trabajo echado a tu suerte,
todos mis dados para tu cerebro sereno,
todo sin más para el extranjero crítico!!
Offline)
Comentarios1
Muy cierto, muchos entienden que ser críticos significa siempre "criticar" en el sentido negativo de la palabra en vez de valorar justamente.
Saludos.
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.