Todo tiene su hora marcada
en un reloj
programado para pararse
cuando sus engranajes se han desgastado
y sus agujas han dado tantas vueltas
que su eje central ha perdido la equidistancia:
vejez.
Pero cuando veo mis orquídeas muertas,
estas flores de tardía obsolescencia,
y pienso que un fútil aire frío las hizo languidecer instantáneamente,
sé que a veces la vida
deja caer el reloj,
la maquinaria se desarma,
y se acaba el tiempo
sin respetar
cuánto quedaba por dar.
No solo las orquídeas,
tras su muerte,
pueden dejar la diáfana blancura,
la inefable belleza.
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Autor:
Bambú (
Offline) - Publicado: 23 de noviembre de 2018 a las 23:44
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 27
- Usuarios favoritos de este poema: Ana Maria Germanas, Humberto adasme, Texi
Offline)
Comentarios2
La melancolia implicita en tu poema bambam, me emociono...
Tus imagenes recrearon, la fatalidad del desgaste, que ineludible, arrian con todo ser viviente, y eventualmente mecanico...
Muy, muy bello tu poema .-
Un muy cariñoso saludo....y un muy.....FELIZ CUMPLEAÑOS !!!!!
Gracias. Me alegra muchísimo que te haya gustado.
Un abrazo grande
-¡Con retraso felicidades! Abrazos
Jajajaja Gracias.
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