Santiago Esquivel

versos perdidos.


nosotros fuimos los verdugos que decapitaron la lógica
el hombre y la mujer que prolongaron lo infinito.


nunca me paso. pero te envio algo de una amiga
cómo decirte,
tanto que no te dije
tanto que sabes pese a todo
espero vieras la luna anoche...
cubierta por esa bruma...
como una sábana cubriría tu cuerpo mientras dormías


Tu espacio, tu camino, tu mundo
tus te amo, mis suspiros, tus segundos
tus minutos, tus horas, tus días
tus meses... fue un año, fue mi espera
y te perdía.
Yamila.


Hay un entendimiento tardio...
el visceral reconocimiento,
de la perdida...
ese hilvan del olvido,
que nos deja
el amor muerto...


He perdido anoche las letras de una estrofa
sin acordarme de su equilibrado pensamiento,
ahora demando al silencio que las encuentre
para que consiga tornar a poner otro verso.
*** El Hombre de la Rosa ***


En noches de luna clara,
cuando los sueños vuelan,
miras hacia el cielo y nacen los poemas,
les abres las ventananas y vuelan..vuelan..
alto..muy alto en el cielo
y el alma se libera..
JLMoreno


salió por el oeste
pero la crisálida se habia tomado toda la miel


Que haces tu aqui? Dijeron las demas estrofas
Yo solo pasaba por aqui y buscaba encajar
Buscaba hacer verso pero veo que no
Escapé de la tinta del poeta y fui mas bien un garabato olvidado en una libreta de apuntes
Haced de mi una estrofa que alguien lea


Fue Dios quien creó todo,
pero, el hombre y la mujer lo desbarató todo en un segundo...
pero, porqué todo si todo existe,
nada más que el buen pensamiento,
y lo malo alrededor queda...
Zoraya (Emy5)


Te dejo un beso mi cielo,
nos vemos siempre esta noche no tardes amor,
te voy a estar esperando allí al filo de tus sueños.


Se deslizan las letras en las estrofas,
haciendo sentir el lamento en ellas,
y solo llega a la orilla,
una lágrima de amor, en un sueño
(Dulce brisa)


Y hoy te miro a lo lejos,
A tí,
Fundadora de mis lamentos,
Creadora de universos tristes.


Deseos son todo lo que tengo, pero los deseos
No son más que sueños efímeros
Que van y vienen en mi mente,
Nunca se quedan, como polvo en el viento.


El poeta es el moribundo que se desangra en versos , cada tinta desangra un herido sentimiento. En su estado de coma, el amor esta preso entre páginas blancas, entre puntos , renglones y acentos.
(Carled)

Comentarios1

  • Santiago Esquivel

    quedo muy genial, muchas gracias a todos por participar u.u



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