Todos ellos
unos pocos
fueron llegando
a la playa
de la tierra yerma
envueltos
en gris bruma
calmos
resignados
en el final de sus caminos
frente al mar
de aguas quietas
espeso caldo
que alguna vez vivió
y hoy
lleva mortal fetidez.
Los últimos
en este punto
están viendo
los restos
sin esperanza
de lo que se rompió
blandiendo banderas
en corazones
inundados de ideales
vociferando
verdades
……
sus verdades
¿qué verdades?
¿estas?
…………..
Los últimos
solo respiran
dificultosamente
sus propias
pesadillas.
-
Autor:
Esteban Couceyro (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 18 de septiembre de 2018 a las 09:51
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 26
- Usuarios favoritos de este poema: anbel, Texi.
Offline)
Comentarios3
Edificar toda una vida sobre columnas de arena...
Un abrazo
La humanidad, construye como un fin, sin pensar en la oportunidad del proyecto ni su huella en la naturaleza de las cosas.
Un abrazo.
Esteban
La humanidad está en diaspora.
Un abrazo poeta
Dejando una huella destructiva.
Un abrazo.
Esteban
Y las pesadillas continúan...preciosa música. Un besiño.
Ojalá, sea solo una pesadilla y nunca se vea una realidad, que en realidad merecemos por nuestro descuido.
Un abrazo.
Esteban
Tienes toda la razón.
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