El otoño es un lento strep test, de árboles, sin música. Las horas previas a la larga noche del invierno.
Con tarde de aroma a leña y noches humeantes de café, sin atardeceres para entibiar los pies.
El punto intermedio entre el descontrol y la pasión. Mucho calor para hacerlo con edredón, demasiado frío para terminar en el piso.
Amarillo fuego y rojo seco el otoño se nos va metiendo en los huesos, lenta precisión de recuerdos que se resisten al tiempo.
-
Autor:
BanRay (
Offline) - Publicado: 18 de septiembre de 2018 a las 03:03
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 15
Offline)
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.