COLOR SEPIA

La última hoja

Del tardío otoño,

Tardó en caerse

Del árbol de ayer,

Envuelto en llanto

Grabé aquellas letras,

Te quiero por siempre

Y no…te olvidaré.

Mis trémulas manos

Fueron las culpables,

De algo tan lindo

Que no pudo ser,

El paso del tiempo

Cambió esa historia,

Vos dulce princesa

Y yo…el muchacho aquél.

A los veinte años

Todo es color rosa,

El mundo travieso

Nos muestra lo mejor,

Después las agujas

Que corren aprisa,

Y el rosa de antaño

Es el gris…de hoy.

A pesar que esto

Lo tengo asumido,

Y acepto las reglas

De este juego cruel,

Vuelvo muchas veces

A ese viejo árbol,

Las letras titilan

Que lindo…que fue.

Quién sabe algún día

Mis nietos pregunten,

Si algo del pasado

Yo quiero contar,

Les diré que había

Una vez un ángel,

Que en un tronco de árbol

Se quiso…quedar.

Y si tienen dudas

Que esto sea cierto,

Cerraré los ojos

Y les diré, tal vez,

Que adivinen ellos

Si el pícaro abuelo,

Lo ha inventado todo

O esto…pudo ser.

Boris Gold  (SIMPLEMENTE...UN POETA)