Tiempo

Se llenaron de mierda los anaqueles;

ahora el mundo gira sobre sí, y nosotros, dámos vueltas a la hora de pensar;

las calles pueden brillar al igual que nuestro ser de cemento; 

los libros son solo monumentos: recuerdos del ayer y píldoras del desarrollo

La TV:  droga de la involución;

las arterias del tiempo palpitan un cambio, pero los corazones de estiércol desprecian la revolución;

las balas como sinfonía son el himno de nuestra tierra, y los coros del "señor" el fondo de las masacres; 

mal pagados son los noticieros, las lágrimas siempre de primicia y los aguaceros de sonrisas: el pergamino subversivo del Ché;

el rumbo de nuestra historia  busca  tambores y golpeteo , pero las guerras y sus estallidos, silencia nuestro deseo en coro;

el más bueno es crucificado por todos aquellos que lo cree bueno, "el malo" somos todos y ésta narración poco a poco, pierde su sentido.