Sueña con angelitos de papel,
volando entre nubes de sinrazón,
bajo un suelo de ratas, el gamín,
canta a trio con la luna y el sol.
Y sin chapines nuevos de rubí,
que a "tacones" le devuelva el honor,
buscándose la vida en el morir,
muriéndose de vida en el horror.
Y cuando le preguntan, que hace aquí,
él contesta que no pidió nacer,
lo tapa un cielo negro y bajo sí,
con bolsas de basura, su colchón.
Hoy corre tras de uno por comer,
hoy huye de otro como un arlequín,
no sabe dónde llegarán sus pies,
donde le llevarán pidiendo por vivir.
Nació con la barriga del revés,
y su cabeza nunca fue infantil,
carece del ombligo del querer,
salió del vientre ebrio de un barril.
Y cuando le preguntan, que hace aquí,
él que no sabe lo que es el amor,
se tapa con su cielo y bajo sí,
se monta de basuras, su colchón.
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Autor:
M.G.Ratia (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 4 de mayo de 2018 a las 02:18
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 101
- Usuarios favoritos de este poema: Jorge Horacio Richino, Ágora, Xabier Abando, Luibarca, Ӈιρριε Ʋყє ☮, Wellington Rigortmortiz, juan jose gonzalez ramil.
Offline)
Comentarios8
A veces, se me ocurre pensar que deberíamos vivir en pequeñas comunidades, nunca haber llegado a esta integración en grandes ciudades, donde nadie se conoce y a todos les da lo mismo aquel que tiene a su lado, o simplemente no saben que hacer (sobre todo cuando los derechos más elementales están así, tan fuera de control).
Seguramente esto no ocurriría en comunidades formadas por grupos más pequeños donde todos se pudieran conocer.
Pero lo que pienso es una utopía, pues comenzamos de esa forma y hemos terminado en lo que somos hoy... sin remedio, ni marcha atrás!!
Muy dura historia la de tu poema, pero ciertamente muy sutilmente expresada, con la destreza y poética que te caracteriza.
Por tal razón yo doblo la apuesta de *El hijo de las trece" y te califico como un escritor superlativo, y lo digo de corazón!!!
Un enorme abrazo, amigo, y mis felicitaciones!!!
Gracias Richino, ojalá no fuese motivo de escritura este, señal de que no existe. Aquí en la España rural hay pueblos antiguos abandonados o con tan pocos habitantes que sus vecinos inventan incentivos de todo tipo para que vuelvan a revivir. No creas que no me he planteado el "huir" a un lugar así en busca de paz... pero sería una paz interior, pasajera...
Un abrazo y gracias por tus comentarios, siempre bien valorados por mí.
Triste realidad, excelente poema escrito con maestría
Perdón por revivirlas en estas humildes letras.
Gracias por tu comentario.
Te envío un saludo.
Un saludo M.G.Ratía
Muy bueno, Ratia. Haces aquí un magnífico, muy poético, retrato de una cruda realidad, segregada, subproducto, de nuestra sociedad profundamente individualista e insolidaria. Un aplauso Ratia y un fuerte abrazo.
Xabier
Me temo que una realidad inevitable, un cordial abrazo amigo Xabier.
Triste realidad plasmada en bellos versos. Saludos.
Y a todas luces, parece que inevitable.
Cordiales saludos Miguel.
Describiendo la terrible y triste realidad de tantos niños, conseguiste escribir un hermoso poema.
Un abrazo.
Siempre agradecido por tu presencia Luibarca, muchas gracias por tu comentario
Te envio un abrazo.
Terrible realidad cotidiana, que nos rodea con sólo mirar con atención.
Un fuerte testimonio, brillante, gracias por ello
Un abrazo
Con solo mirar con atención, claro. Y es que nosotros mismos nos inventamos ese velo para los ojos necesario para poder llevar la vida hacia adelante. Por eso es preciso mirar con atención lo que, a priori, es un error de bulto de la sociedad, que en condiciones normales debería verse a simple vista.
Siempre grata tu presencia, recibe un abrazo querido amigo.
.... vaya me acorde que siempre hay otra historia,... la historia
Así, parece. La historia que vivimos y la que creemos que vivimos. Piensa que hay una historia por cada persona en el mundo.
En fin, esta es triste y no la estoy viviendo yo. Angel un placer tu comentario.
Te envio un saludo.
muy surrealista, que genial, me gusto
Bueno teniendo en cuenta que el surrealismo se basa en los sueños, ojalá fuese un sueño está realidad. Más la calificaría yo de hiperrealismo desgraciadamente.
Recibe un fuerte abrazo Wellington.
es cierto, un signo mas de los tiempos
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