Si con la brisa te hallo moribunda
y te haces más menuda entre mis sueños.
El ave de la mañana se va tras el rocío
y son rocas tus palabras de melancolía.
Fin del mundo sobre tus senos
de pensar en el olvido.
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Autor:
Ramón Luzardo (
Offline) - Publicado: 19 de abril de 2018 a las 23:25
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 26
Offline)
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