¡Saeta!, Tradición nuestra

joanmoypra

¡SAETA!, TRADICIÓN NUESTRA

¡Saeta!, eres del Pueblo canción
donde su sentimiento expresa,
con del alma esa emoción
que en el interior estaba presa,
para aparecer por sorpresa
cuando en nuestro corazón,
se establece la pureza
que genera devoción,
viendo la humildad del que reza
al paso de una solitaria procesión.

Hoy el pueblo llano canta
igual que antes lo hicieron,
los muchos que convivieron
con el nudo en su garganta,
oyendo en Semana Santa
entre velas y nazarenos,
las notas que nos adelanta
el de sentimientos buenos,
para vencer la añoranza
con una saeta de esperanza,
que hace de fe estar llenos.

Aunque religioso no seas
ni catedrales frecuentes,
cuando la Semana Santa veas
entenderás, devoción y penitentes,
más, como van obedientes
aunque en sus caras tú leas,
las emociones pendientes
y aun difícilmente creas,
como las abarrotadas gentes
tanta devoción posean.

¡Es la saeta tan nuestra
como puedan ser los toros,
porque en esta tierra de moros
la tradición es la muestra,
de cómo pensamos todos
después de inventar la siesta!

Joanmoypra

  • Autor: joanmoypra (Offline Offline)
  • Publicado: 28 de marzo de 2018 a las 06:10
  • Categoría: Sin clasificar
  • Lecturas: 19
  • Usuarios favoritos de este poema: Mauro Enrique Lopez Z.
Comentarios +

Comentarios1

  • marius v b

    ¡Oh, la saeta, el cantar
    al Cristo de los gitanos,
    siempre con sangre en las manos,
    siempre por desenclavar!
    ¡Cantar del pueblo andaluz,
    que todas las primaveras
    anda pidiendo escaleras
    para subir a la cruz!
    ¡Cantar de la tierra mía,
    que echa flores
    al Jesús de la agonía,
    y es la fe de mis mayores!
    ¡Oh, no eres tú mi cantar!
    ¡No puedo cantar, ni quiero
    a ese Jesús del madero,
    sino al que anduvo en el mar!

    Poema andaluz

    Saludos Joan

    • joanmoypra

      ¡Con el clero hemos topado. amigo Sancho! (Cervantes, en Don Quijote de la Mancha)

      Este poema que me has enviado es una obra de arte en las letras española.
      Fue escrito por uno de los poetas inmortales de todos los tiempos, Don Antonio Machado, poeta andaluz, el cual murió exiliado en Francia después de la cruenta guerra civil española, desde 1936 a 1939.

      Gracias amigo Tokki.

      Un abrazo desde la Mancha.

      joanmoypra



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