La literatura y el amor

Se supone que el amor es de color de rosa,es como ver la luz en la oscuridad,

la alegría en la penumbra; o así es como me lo enseñanaron en los libros y cuentos.

El problema es que Miguel de Unamuno me convenció demasiado de lo que era el amor, me enseñó que todos pueden

encontrar a su Teresa.

Confías en la gente, pero la gente no confía en ti, das todo pero no recibes nada, solo mentiras. Pero para no perder a nadie das una, dos, tres, cuatro, infinitas oportunidades.

Hasta que mi pecho no aguante más.

Mi querido García Lorca decía que siempre escuches antes a la cabeza antes que al corazón, el problema es que 

el corazón te pesa tanto que ignoras a la cabeza.

Hemingway también dijo que las personas tienen alma y humanidad porque lloran, significa que siente; 

pero ya no me salen las lágrimas. 

Me he tropezado tantas veces con la misma piedra que ya le he cogido cariño.

Pero ya me canso de pelear, como hizo Santiago al pescar el tiburón, como Adela al luchar por su libertad, como Ángela ante las mentiras de su alcohólico marido tras la pérdida de sus dos hijos y su única hija.

Quizá estoy así por leer demasiada literatura, me olvidé de la realidad tras las dulces palabras de Charlotte Brönte y las desgarradoras historias de Lovecraft.

¿Debería dejar de leer?

¿Debería dejar mi pasión por apasionarme por la asquerosa realidad?

Ese es mi problema, que estoy acostumbrada a la fantasía de las obras y he olvidado la ignota realidad.

Que en la vida real no existe Darcy, ni tengo a una golondrina que me ayuda a ser feliz. Maldita seas Jane Austen y maldito seas tú Oscar Wilde.

Maldita sea la vida.

Y maldita yo por mi estulticia.