Esteban Mario Couceyro

Bronca



Si estas letras fuesen sonidos

quisiera que se escuchen

como truenos

en la tormenta.

 

Si pudiesen ser colores

desearía un cielo oscuro

con aves presurosas

buscando refugio.

 

Los aromas, serían

húmedas y cálidas bocanadas

presagiando inminentes chubascos.

 

 

Dolorosas letras

sabedoras de mis pensamientos

que como gastadas coyunturas

invalidan los placeres.

 

Las letras son lo que soy

turbado

sin saber los porqué

trato de acomodarlas

ordenadas

para que digan

qué siento hoy.

 

Como una tormenta

mi vida

se suelta furibunda

en viento, rugidos

y un feroz aguacero

haciendo saltar del suelo

ese olor primitivo de la tierra.

 

Bronca, rencor, desolación

viento

el viejo árbol no resiste

cayendo derrotado

sin sentido

agonizará lentamente

y será nuevamente tierra.

 

Así me siento

en estas letras

que son ruido

colores y aromas

oscureciendo

como mi propia vida.

Comentarios5

  • Jose Adolfo

    ante la indolencia del hombre / estallan los volcanes del poeta

    • Esteban Mario Couceyro

      Quizá sea ese el modo de la vida, como una rueda que siempre aflora.
      Un abrazo.
      Esteban

      • Jose Adolfo

        rueda furiosa que no perdona Esteban

      • Toqui

        Bronca, rabia y maldición es el latido de todo corazón.
        Saludos Mario

        • Esteban Mario Couceyro

          No siempre, pero cuando se dá...., tiembla la tierra, como cuando erupciona un volcán...
          Un abrazo.
          Esteban

        • migreriana

          Sale del volcán toda la bronca.Callar los labios sin poder besar los suyos!!!

        • El Hombre de la Rosa

          Tus versos son sucesos y aires surrealistas de la vida misma estimado compañero Esteban
          Un placer pasar por tu portal
          saludos de amistad
          El Hombre de la Rosa

        • carina zanchetta

          Bellísimo poema, toca las mismas esferas que alcanzan los pájaros asustados en sus vuelos, y la música acompaña como resplandor en la tormenta, son las grietas, por donde se cuecen las lágrimas y las oscureces, ese viejo árbol cayendo derrotado, intenso de lluvia, y de llanto. Gracias!! por esas palabras que ordenas... en el vendaval de vientos, broncas. Me encantó!!! Cariños C

          • Esteban Mario Couceyro

            Gracias querida amiga, el personaje, ante el desenlace de la vida, se rebela en una profunda bronca, comprendiendo que es un árbol más cayéndose en lo inevitable.
            Un abrazo.
            Esteban



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