Bernardo Arango M

La Mala Hierba

MIS TESIS DE POÉTICA

MALA HIERBA

(POEMA EN CONSTRUCCIÓN)

 BERNARDO ARANGO MERCADO 

 

34

Ven acá 
viejo bribón
Me dices hasta de qué
me voy a morir
me puteas
y yo
como si nada
te dejo decir todo
lo que te venga en gana
dame
por lo menos
ese mérito.

Si, claro,
maldita,
En USA
Los Simpson, 
se burlan
de los Norteamericanos
sin piedad
y la serie lleva ya 
mil temporadas
y tiende a la eternidad
pero ¿por qué?
ja,ja,ja
sin dios y sin ley
los gringos 
necesitan un espejo
un espejo sucio
pero un espejo que refleje
la realidad
sin romperla ni mancharla
y que sea como un diván;
diván freudiano
en donde se expían 
las culpas
y se sale
como nuevo a galopar
A galopar..., A galopar.
me acordé de Paco Ibañez

Mira, maldita,
tu me permites
a mi putearte
porque no te ha de pasar nada
tu, perra
desvergonzada
sabes que:
pocos me leerán
Y si me leen
poco me entenderán
Y si me entienden
pocos me pensarán
Y si me piensan
pocos me llamarán
Y si me llaman
pocos me aceptarán
y si me aceptan
pocos me defenderán
y si me defienden
pocos me rescatarán
y si me rescatan
pocos me salvarán
y si me salvan
pocos me cuidarán
y si me cuidan
pocos me curarán
y si me curan
esos pocos
asistirán a mi muerte. 
porque yo he dicho
que me quiero morir sano
Y ya ni pocos ni nada.
ninguno de esos pocos
me llorará.
y tu perra de san roque
aullarás de risa
y te irás a seguir 
en tus andanzas.

35

Unos días de reposo
viajando
me dieron nuevas ideas
para enfrentar la historia.

Nadie entendió mi recital
nadie entendió 
que le diera vida a la historia
y la convirtiera en sujeto
hablara con ella
y le diera semejante poder.

Todos siguen aferrados 
a la idea de un libro
de un libro de historia
de la historia en un libro

Nadie piensa que la historia 
es un fantasma
un gran fantasma
y que fantasmagórico
nos navega adentro
y lo peor
afuera
que llena las atmosferas
de su presencia
que nos lleva la mano
para la pluma
que se toma las camaras
y es la voz de ellos
que hasta viaja al espacio
y órbita nuestros satélites.

Nadie cree que eso sea cierto
lo sienten una mera metáfora
una idea loca
una tontería.

A pesa de la fuerza de mi voz
y mi locura
no pude convencer al auditorio
de que las instituciones
y las apariencias
eran sus obras predilectas.

Nadie me escuchó
cuando declamaba 
con voz enerdecida
el lamento en contra de las instituciones
que construye el fantasma
que tiene más vida que yo
la maldita historia
viva, sujeto hacedor
monstruosa,
pegagosa
absorvente
entrometida
ubicua
mal parida

Les decía a los gritos
Las instituciones nos esclavizan
nos quita la libertad
no vuelve la vida rutinaria
es piramidal
siempre tiene un caprichoso jefe
En las instituciones
tal y como las construyó el fantasma
nos dejó sin casi capacidad de maniobra.

Y las instituciones
dependen en todo y por todo
de centros de poder
dirigidos por potentados históricos
que también están encripatados
en las más poderosas instituciones
Las iglesias
Los parlamentos
los gobiernos
y detrás de ellos
está el fantasma
facilitando clubes
clubes clandestinos
clubes fantasmales
pero con todo el poder
El más poderoso de todos
el más belicoso
el más agresivo
es el club de los paises atómicos.
El mismo que decidirá
en poco tiempo
el reacomodo del globo terráqueo.

36

Mala,
voy a conversar
más íntimamente contigo
quizás así nos digamos más verdades.

Sabes,
yo no soy principista
no puedo serlo,
como serlo 
con un nihilismo
que se me cae de las barbas
que me hace reír a toda hora
que me hace llorar
en las noches de insomnio
alocado
mirando a todas partes
y queriendo encontrar algo
en la nada
que lo inunda todo..,
pero para mí.

En fin,
yo no soy principista
Los principios
son el comienzo del fin
de la libertad.
Son religiosos
son eticos
son morales
son sociales
son convencionales
Ellos quieren sostenerse en el tiempo
¿pero, cómo?
en la fuerza de la mentira
en los compartimentos de la memoria
que se ríe a hurtadillas
cuando hace recordar
lo impuesto por el principio
y no el retrato de campaña
en el que perdimos la batalla.

El principio es odioso por definición
Impone
y, lo peor,
obliga a la mentira.
El hombre no puede con los principios
los principios son como las leyes
violables, putos, sucios
pero tienen una piel perfecta
Están hechos de la mejor madera
la madera del árbol del mal
el árbol de las apariencias
Es el árbol de pera que da olmos
Ji,ji, ji.

Y tu, 
maldita
ramera de rameras
no dejas sembrar sobre tu piso
sino la semilla de la apariencia;
tragada la semilla
conviertes al hombre en payaso
un payaso principista
que bien oficia de mandatario
con la banda
que jura llevar limpia
hasta el final.
Y el togado
que le recibe el juramento
a Mr. presidente principista
es otro payaso
que con la biblia en la mano
ordena al mandatario en posesión
a poner la mano sobre el lomo
del libro sagrado
para gobernar
con los principios
papistas 
cristianos
o mahometamos
o islamistas
o budistas
o castristas
o chavistas
o Trumpistas
o Santistas
o Vargas Lleristas...
y en nombre de esos principios
todos los hombres quedan prisioneros.

Qué asco
¿Cómo puede ser eso posible?

Tu y tu endemoniado juego
de las apariencias
habilitas ese baile de disfraces.

II

Pero yo no soy principista
por obra y gracia de una escuela filosófica
No.
Yo no soy principista
porque soy un acrata
un nihilista
un ateo
y sobre todo
porque soy un autista.

Mi autismo complacido
mejor, 
de raiz
me evita los principios.
Desde mi autismo
tomo la vida como un juego
no le doy importancia capital a nada
y con el Arlequin
adherido a mi piel de lagarto
voy de verde
de borlas
de colores floreados
o de cuadros blanquinegros
a los salones sociales.
y ejecuto un papel
del que me rio
como el gato felix
cuando ya estoy en la casa
y repaso el sainete.

El principio es una camisa de fuerza
es un imperativo categórico
que ofende a Kant
porque es un flatus vocis

III
Pero
acaso la historia que sueñas
en la que me desenmascaras
y tu puedes ser libre
¿será ajena a los principios?
¿Cómo logrará esa historia
safarse de las apariencias?
¿Que historia es esa
en la que no habrá dioses
ni credos
y nada se tomará en serio?

Tonta,
historia tonta
¿tienes un paraíso para mostrar
a cambio?
¿Es esto que vivimos progreso?
¿Tiene esto sentido?
¿que haces en Siria armando hasta los dientes
a una montonera de fanaticos
cada uno con su dios 
vengativo
que es el verdadero 
por una coma,
en el corán?
Gobernantes gobernados por creencias
o por centros de poder
queriendo perpetuarse
¿A eso, cómo lo llamas?
Y dices
que el juego es para los niños
y para los partidos de futbol
que la vida hay que tomarla en serio
porque un dios nos vigila
porque un dios nos juzga
porque un dios nos obliga a ser obedientes
esto es,
¡principistas!
Y con semejante estado de cosas
pretendes quitarle fuerza al juego
al nihilismo
y reducir a salones de los domingos
a la estética
la música,
la pintura,
el cine,
el arte
en fin,
el ocio fecundo.

Mira, maldita
tu esgrimes tus mejores armas:
las instituciones y las apariencias
yo las enfrento con estas otras dos:
la inteligencia y la autenticidad.

El día que la inteligencia 
rija los destinos de la humanidad
y la humanidad pueda ser auténtica
no hará sino jugar,
reír
crear
nacerá, crecerá, se reproducirá
jugará con el sexo
jugará con la naturaleza
la explorará 
y le cantará 
será capaz 
de reconocerse insignificante
y será un arlequín 
que saltará y bailará 
hasta la muerte.

37

¿Cuántas capas
tiene la realidad 
que has construido?

En una especie de cebolla cabezona
haces vivir al hombre.
Y en cada capa una clase
Rebulles la conciencia
y la confundes
Nadie de las capas superficiales
sabe donde está parado
La apariencia es trasversal, claro
pero el ropaje de cada capa
es diferente.
Unos mandan
otros obedecen
en unas tablas para la comedia
La ignorancia juega su papel
y es preponderante.
Una ignorancia crasa
para la informalidad
el analfabeta funcional
y el obrero
Una docta ignorancia
llena de discursos retóricos
misiones divinas
liderazgos y gregarismos
con tiempos históricos
de corta duración.

En las capas de tu cebolla
se pierden todos.
Y mientras más a la superficie
menos comprensión global 
de lo que pasa
¿Qué pasa?
En las capas más externas
el apocalipsis
el de la biblia
en su último libro
está por llegar.
Los tres jinetes ya se sienten
En las capas de adentro
las cosas cambian
aparecen los doctrinarios
los que viven del cuento
en tiempos históricos cortos
infinitos centros de pizcas de poder
para manejar incautos
Pastores de sectas
Funcionarios públicos
mandatarios de la cosa pública
con votos y audiencia
embaucando idiotas útiles

Creer, creer y creer
en un dios
en un gestor
en un lider
en un político
en un pastor
en un director
en un coordinador
Y el mundo atrapado
en una moneda de a céntimo.

Más adentro 
están los que saben
por donde va el agua al molino.
los que saben 
como funcionan las instituciones
incluso hasta alcanzan a diferenciar
las misiones de las visiones.
Creen en las instituciones
pero se dan cuenta
que no alcanzan a ser centros de poder
e intuyen que las ordenes 
vienen de otra parte.

en un gran desorden
en cuya apariencia de fachada
brilla un falso orden institucional
esté el poder.

Si, maldita,
está tu poder
el poder es tuyo.
No es el poder imperial
no.
No es el poder divino
No.
No es el poder del sistema
No.
No es el poder militar
No.
El poder está en tus manos
Tu decides quien tiene el poder representativo
Y eso lo hiciste hace milenios.

Caen papas y reyes
Presidentes y primeros ministros
cancilleres y militares
¿Y quienes son los buenos
y quienes son los malos?
Eso no importa
En las leyes de la historia
en la que tu eres la carta magna
los sujetos no importan
los nombres no importan
los partidos no importan
las iglesias no importan
Importa tu fantasmagórica presencia
para mantener tu ley de leyes
Instituciones para obedecer
y apariencias para un teatro
de absurdas estupideces
que llenan la vida 
de falsos sentidos

Liberales
conservadores
Democratas
Repúblicanos
Socialistas
Democristianos
nacionalistas
Verdes
Independientes
Todos resultan ser marionetas
al vaivén de tus designios
Si el comunismo 
hubiese consolidado sus instituciones
Tu, maldita
lo habrías respaldado.
No importa la corrupción
si no es un cancer sino una institución
No importa la religión
si está cabe en las instituciones
que tu ordenas
mandar, obedecer
piramides
jerarquias
y obediencias.

Todo lo que esté lejos
de la autenticidad
la inteligencia
y la ciencia 
con poder político
te complace.

38

Hoy te conversaré al oído
te voy a hablar de mis sentimientos
de mis emociones
de mis pasiones.

Adentro de mí 
hay un lago de aguas turbias
que giran en espiral
creando un cono
de vértigo.
Voy afuera y adentro
y a veces, muchas veces
doy vueltas en círculos concéntricos
sin que yo pueda hacer nada
por ponerme a salvo
En esas aguas soy un naufrago
sin la posibilidad de una playa
de descanso o de reposo final.

De todos mis sentires
la pasión es la más turbulenta.
En ella no doy vueltas
voy abajo y vuelvo
saco la mano del auxilio
y vuelvo y caigo.
el aro juega con mi cuerpo
al que bambolea
como si fuera de trapo
y lo estruja hacia los anillos de abajo
en donde quedo aprisionado
por un momento
para salir luego disparado hacia arriba
como un flecha.
pero no logro ganar altura
la espiral es un torbellino de agua
que se arquea y me toma
como un alga 
a la que estropea sin piedad.
En mis pasiones siempre 
me he ahogado.

y basta de metáforas
de la lírica rosa

II
En la estética
caben todos los sentires.
El amor es bello
la pasión es anonadante
el enamoramiento es enajenante
el odio es feo
el rencor es asqueroso
la culpa es agria
la humillación es amarga
la incomprensión es dolorosa
el deseo es enervante
la indiferencia es fría...

todos nuestros sentires
se instalan en cada uno de nuestros sentidos
y la palabra los puede conjugar como un verbo.

Pero...
¿siento yo amor?
¿Es ese amor puro?
¿Puede el amor vivir sin el mundo exterior?
¿Puede el amor expresarse
sin que tu, maldita, lo marques?
¿Se entrometen las circunstancias en el amor?
¿Se llena el amor de tus agujas?
¿Interfieres tu el amor
para vestirlo, disfrazarlo, 
acomodarlo a un interés
secándole la emoción auténtica
para inyectarle una falsa
que vivirá en la palabra?

Pienso que el amor y el odio 
viven juntos
En mi el amor nunca le ha sobrevivido
al espanto de mis propias dudas
Amé y odié a mi madre
a quien también dejé de amar
y cuando murió
hubo en mi una confusión de raíz
que no era ni amor ni odio
ni dolor ni tristeza
Ella estaba lejos
y con la palabra dije muchas cosas
mientras adentro no sentía casi nada.
Esperaba la muerte de ella
en la indiferencia y el olvido
y cuando me llegó la noticia
no sentí nada.

A mi padre no lo amé
pero lo quise amar
sentí compasión 
pero no cristiana
no, sentía una emoción tierna
que me obligaba a rabiar
contra los otros y el destino
del pobre viejo
Yo quería amarlo
pero adentro mis circunstancias
me lo hacían olvidar.
Cuando murió
también murió Octavio Paz
y ambos en dos lejanías distintas
me confundieron
y me acongojó más 
la muerte de Paz,
de quien en ese momento leía 
Piedra de sol
Pero hoy
a mil años de la muerte de mi padre
puedo decir que mi sentimiento
fue genuino y muy cercano al amor.

A mis hermanos no los quiero
pero es que ellos me despreciaron
me estigmatizaron
estereotiparon mi caracter
y me bloquearon.

Estos amores dependen mucho
de las circunstancias
el amor espera gestos bellos
si hay gestos bellos 
el amor aflora
Mi mamá iba a la cárcel a visitar a Clarita
y clarita la veía llegar a traves de los barrotes
Entiendo perfectamente 
porque Clarita amó tanto a mi mamá
y hoy la añora.

El amor necesita de la inteligencia 
para expresarse 
sin que la historia lo intercepte
y lo falsee.

III
Pero el amor
aquel que nos inculcan en la casa
y luego nos predican en la iglesia
y por último lo enseñan en los colegios
es un falso amor
meloso
lleno de palabras blandas
fofas
formales
sensibleras
que alejan el sentimiento
y lo trastocan por una apariencia
que en la realidad
no hace sino anonadar
y aislar
y provocar un vacío de sentimiento
que la palabra y el interés velado
no logran igualar.

El amor auténtico
es fugaz
va y viene
tiene dias
a veces está en las honduras del ser
a veces viene hasta la piel
y sonríe, rie
se apasiona y posee
es decir, 
se hace genital
y explota.
Además, el amor sin el perdón
perece y muy pronto.

El amor auténtico 
es espontáneo
es muy exigente
requiere toda la atención
por eso es del momento
no logra sobrevivirle al dia.

¡Ay! pero esas expresiones del amor
tu las sofocas con tus leyes
con tus canones
con tus instituciones 
y con la apariencia.

En la historia
tu agotas a todos los amantes
los idiotizas
los ridiculizas
y al final
lo que haces 
es llenarles el alma
de odios y rencores

Tu no dejas al amor ser auténtico
Tu creas un remedo del amor
Ese amor histórico
solo se sostiene en los silencios
en las mentiras
en las ocultaciones.
No es nunca un amor comunicativo
amigo
pleno
confesional.
No.
Y todo porque
en esta historia 
en donde todo es aparente,
debemos fingir
angelicalidad
monogamia
fidelidad,
Estados, emociones y actitudes
que no son de nuestra naturaleza.
Nosotros no somos angeles,
los ángeles no existen 
ni siquiera son modelos a alcanzar
pues nosotros somos imperfectos
y no le apuntamos a la perfección
sino al sendero y a la muerte.
No somos monogámicos
por el contrario somos incestuosos
desde el comienzo
y luego promiscuos hasta la muerte.
No somos fieles
Es imposible
contradictorios y ambiguos
carecemos de distinción
y de fuerza para evitar
un nuevo amor
furtivo
fortuito
que parte del instinto pansexual.

La historia no nos deja espacio
para un amor auténtico
no nos deja vivir las emociones
a plenitud
mientras más convencionales seamos
menos podremos disfrutar 
de nuestras emociones.
y de nuestros sentimientos.
¿Cómo?
Si tu prohibes el incesto
niegas la bisexualidad
mandas a las sombras
las atracciones fortuitas
disfrazas los sentimientos
que tienen que ver con el dolor
Tocas tambores
para los melodramas
en las tragedias.
Tocas trompetas
en las uniones de conveniencia
Y orquestas unas novelas rosas
para fingir sentimientos
que a los ojos 
de rayos X de supermán
se descubren falsos y acomodaticios

Imaginate tu
camaras ardientes
con cuatro soldados de plomo
en las cuatro puntas
del catafalco.
Sarcofagos y piramides mortuorias
que visitamos con cámara cannon
y al lomo de un camello
Mausoleos
con Maos y Lenines
amarillos como Los simpson
a quien en colas interminables
vemos sin tocar
y nos tenemos que quitar la cachucha
para doblar el espinazo
en señal de reverencia.

Te digo
maldita historia
que a los únicos entierros que iría
serían a los de Superman y Batman
e iría con un sirío
y los lloraría de verdad
para sentir tristeza
en libertad
y darte una patada en el trasero.
Ten la plena seguridad
de que mi llanto no me lo provocas tu
lo provoco yo y cuando me da la gana.
¿O es que acaso crees
que te tomo en serio?
Tu eres la desgracia de la humanidad.

 

Comentarios1

  • Damian cuellar

    ¿Cual podría ser pues esa originalidad del hombre? ¿Sería acaso la que dicte los mas primitivos instintos? ¿No sería así esclavo de su propia barbarie? Es un poema mi amigo muy pronfundo. Puedo decir que su interpretación es muy desafiante pues lleva en cada frase algo por descifrar. Deberé leerlo varias veces antes de extender su sustancia.

    Saludos.

    • Bernardo Arango M

      Caro Damian.
      Disfruta la prosa poemada. Te animo a leerla, no con el ceño fruncido, sino con una sonrisa de Guasón y con absoluto desprevenimiento. Es filosófico, si, pero, te recuerdo, que en algún pasaje, digo que estoy en la orilla de la fabulación, y si lanzo una mirada al otro lado, y me pongo grave y serio, no es más que un gesto lleno de la gracia de la lírica. Filosofo desde la literatura y eso me da una libertad de miedo. Me encanta pues me hace sentir libre y sin memoria, y así puedo decir lo que me venga en gana, que por lo regular viene del fondo, de mi raíz.
      Sincero
      Bernardo.

      • Bernardo Arango M



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