La Mala Hierba

MIS TESIS DE POÉTICA

MALA HIERBA

(POEMA EN CONSTRUCCIÓN)

 BERNARDO ARANGO MERCADO 

 19

Historia
voy a hacerte una confesión
tú no tienes casi la culpa
adentro de nosotros
hay un ADN
de Darwin
un monstruito
una bella bestia
un aborto
como quieras llamarlo
somos cautivos de la palabra
la palabra nos encarcela en ella
y nos obliga luego a vivir de la apariencia
Pero, claro que no podemos vivir en el silencio
Lo que te quiero decir 
es que el peor enemigo nuestro
es la misma palabra.
Hablamos hasta por los codos
las ideas,
bellas
filosóficas
honestas
objetivas
tú, desde la palabra,
las vuelves una mierda
dejas que todos tengamos la razón
que cada uno de nosotros
tengamos un dios
y que el del otro sea el falso.
Con la palabra
decimos cosas que no somos
hacemos cosas que no queremos
pensamos cosas que nos esclavizan.
La palabra democracia
la pronunció Hitler en sus discursos
el Papa en los suyos
Nelson Mandela
y Fidel Castro
todos eran demócratas
según ellos mismos
y la palabra democracia
en la punta de sus lenguas.
¿Que creer de ello?
Que la palabra es el problema.
Ella va por un lado
y nosotros por otro.
Trump y Kin jong un
son enemigos
los dos se dicen lo mismo
el uno al otro
cada uno tiene la verdad
en las palabras
y un tercero,
espectador
toma partido
y según le convenga
y dónde esté
le apuesta a Trump
o a Kim jong un.
Los dos están prisioneros
de la palabra
que tiene más poder que ellos.
y el tercero igual
y todo por la palabra.
A la palabra le falta honestidad
la que no tenemos nosotros
en nuestro ADN.
¡Ay!
II
Entiendo historia
que la vida desborda la palabra
la palabra no se puede adueñar de la vida
pero si de la historia
por eso digo que la historia
no es sino una gran mentira
pero, entiéndeme
no es la mentirijilla
de Flander
es una MENTIRA
con mayúscula
es un mentira
que hoy llaman desde esa misma mentira
pos verdad
ja ja ja.
Hablemos entonces
de pre verdad y pos verdad
la pre verdad es el origen
tú, historia la originaste
y la pos verdad
es la del siglo XXI
Pero al carajo
las pre verdades y las pos verdades
y ¡que viva la vida!
La vida es más que la palabra
y aunque somos
seres en situación histórica
el refugio de la vida
contra la palabra
la historia
la apariencia
es nuestro interior
y en él, la estética
lo bello
la música de Brhams
la pintura de Van gogh
la poesía de Whitman
el relato de Cortazar
el teatro de shakespeare
y las novelas El Quijote y Fausto,
de Cervantes y de Goethe.
Bueno, y claro,
Con Vodkas suecos en la cabeza
las letras cantadas de Los trovadores del Cuyo
Cuco Sánchez
y Shakira cantando
Hay amores 
para las fábulas de García Márquez.
 
 20

Eres culpable
aunque te reconozca
que mi maldito ADN es una porquería,
tú no dejas de ser culpable de esta 
pegajosa tela de araña
que parece un circo monumental
que copa todo el quehacer histórico.
Eres culpable de lo circense que somos
Somos comediantes
dramáticos
trágicos
en las tablas de tu historia
Jugamos papeles y nos perdemos en ellos
se nos adhieren a la piel
se nos pegan de tal manera
que nos haces creer
que somos nuestros roles
el papel de doctor
nos hace sanadores
poderosos dueños de la vida
y desde semejante poder
miramos al otro
como un muñeco en nuestras manos
y en protocolos cada vez más tecnológicos
vemos la enfermedad y no al paciente.
Y cuando gobernamos
tú nos invistes con los aires de Nerón
Manejar el poder
desde esos roles 
jugando a mandar
nos hace creer dioses
implacables dioses justicieros
Donald Trump:
Te aniquilaré tirano
en nombre de la democracia.
Kim Jong un:
Viejo senil
el imperio del mal
sentirá en lenguas de fuego atómico
el poder de un pueblo libre y soberano.
Dos poderosos 
en la arena central del mundo
en una voz dramática
cada uno vomita 
tu fuego, tu fuego, tu fuego,
historia
el fuego guerrerista
buscando la imposición
de una de las dos mentiras políticas
con las que someten a sus súbditos
con cuentos y distracciones
paliativos y confusiones
los poderosos de todos los pelajes,
y que tú, historia
aúpas, patrocinas, impulsas
Y todo es una gran farsa
que siempre, siempre
termina en una poderosa guerra de exterminio
en las que al final 
Tanto Trump como Kim Jong un
se sacuden sus sacos,
se sonríen y salen a pasear sus ruinas
y se hacen ojitos chinos.
Y notas, maldita
que ellos no mueren
si sus guardias pretorianas
descerebradas y sumisas
los mantiene en sus cordones de seguridad.
Maldita Canalla
son inmunes
por los fueros que les inventa
Maldita
tus mártires
lo son por ingenuos
Románticos, idealistas
quieren el paraíso en tu historia
imposible
en tu historia no importa la inteligencia
importan las apariencias,
los roles,
las instituciones
y a la viva realidad se le somete
se le maquilla
se le esconde
y se le trastoca.
y al sujeto
se le disfraza
se le dan unos papeles
y a actuar.
La bondad queda en la apariencia
en la compasión cristiana
en la limosna
pero la dura y terrible estructura
del piso que sostiene 
tu maldita historia
es la división de clases
y las mieles de la historia
se las destinas
a una minoría.
Tu tendrías razón
si el globo
no hubiese caído
en la tremenda premonición
de Malthus.
Por eso,
en esta centuria
tu le ordenaras a los poderosos
arrasar con los pobres.
II
Asco, jartera, pereza
de vivir en esta historia
me asquea todo
todo es un sainete
una repugnante farsa
de nunca acabar
y yo, autista
loco, no me queda más que reír 
y escribir esto
en mis últimos días.
Por eso hoy quiero jugar con la palabra
Que sería de mi sin la música
escuchó a Boccherini
su Symphony n° 1
y gracias a la sinfonía
me voy yendo
a otro mundo
ahora veo
si, veo, fabulo, alucino
un duendecillo que se mece
con un sombrero verde de tres puntas
y es un niño
y yo que lo miro a través de estas palabras
que escribo...
Huy la música ha cambiado
el niño se ha vuelto viejo
camina gacho, va cabizbajo
¿Seré yo?
No, no, va alegre
zapatea, mira a su alrededor
pero... pero
todo es lúgubre
¿será la historia?
Ay, creí afuera esas imágenes
Ahora veo la orquesta
el flautista,
los violines,
son muchos violines
la orquesta dispuesta
esta en arco
y la veo
y veo a Barenboim
ahora es Barenboim
ah, es que ayer vi
un documental sobre el genio
y me quité el sombrero.
titotititotititoti
que bello. 
la orquesta me invita a entrar
pero...
de pronto
ha terminado
esa pieza
Unas largas cornetas
anuncian algo
alguien ha muerto
es una princesa
(Yo quiero que sea una princesa)
la música es celestial
quiere despertarla
ah, ¿es que acaso estaba dormida?
si, si, estaba dormida
shhh, se está despertando
pero es Blanca nieves, 
y no la bella durmiente
a mi ojos se regala la figura de Disney
que hizo una blanca nieves
que llevo para siempre 
en la niña de mis ojos
Ah y está con los enanos 
y ella
y ella sonríe, y me mira
¡me mira, me mira!
¿qué hago?
me dice que vaya
perdón, me voy
voy a entrar en el cuento
chao, mañana seguimos.
 
 21

A vocinglera que eres tu
bulliciosa y altisonante
ahora,
en estos tiempos que corren
tienes unos payasos
frente a la pantalla
que dan asco
melifluos
con algodones en la boca
que cantan y alaban
loan y lamben de lo lindo
Son las voces oficiales
de los centros del poder
Son Caracol, RCN
la W, El Tiempo, 
la Televisión española
Escuchar sus voceros
y sus comentaristas
produce asco
Primero ellos mismos
se erigen como los modelos
de hombres probos
todos son
una especie de ángeles
con sexo
pero virginal 
y solo reproductivo
(jijiji)
Limpios y puros
hablan de los aberrantes
de los monstruos
de los garabitos
de los Uribe Noguera
y de Maduro
si están en Colombia
y de Santos
si están en Venezuela.
Pero en el fondo
dejan ver el sesgo
la orden del patrón.
Y ellos se muestran debatientes
pensativos, reflexivos
críticos.
ayayay.
Críticos, señores, críticos
que risa.
Pero que criticas hacen...
de risa, 
ridículas
Y a eso le llaman la prensa libre.
La verdad es que si quisiéramos
hundir en los infiernos
a esta historia maldita
por hipócrita
no es sino mirar
a la prensa televisiva.
Nunca, nunca
sabemos la verdad
por cuenta de los medios de comunicación
Los entresijos de la realidad
de lo que se cocina detrás de las puertas
de los salones del rey
eso nunca lo sabemos.
Aunque se hable de chiva
ya viene descompuesta
ya viene como anzuelo
o como carnada
y del anzuelo se cuelgan los cerebros
de los que caminan a pie 
las calles 
de esta historia.
Es el teatro de la farsa
en las tablas unos periodistas
unos comentaristas
unos analistas
que valen cinco
En puntos ciegos
a veces dejan acomodar
a un libre pensador
que no tiene audiencia
y le dan un espacio
en la hora de Drácula
o la del roció
de los meteorólogos.
Horarios para amargados
locos, bohemios
y descontentos
que se dominan con el dedo meñique
(como yo).
Y todo es una trampa tuya
Desde la antigüedad
la historia oficial
hablando de realidad
se extravía en leyendas
de héroes y tumbas.
De Simón Bolívar
la mejor biografía
la que más se le acerca a su realidad
de simple mortal
es la de García Márquez
El General en su laberinto
Y otra vez la literatura
criatura irresponsable
venida de lejos
de la imaginación galopante
de las entrañas de nuestras locuras
medicina de extravió 
y huida
de esta asquerosa realidad
que viene a decirnos 
como son las cosas.
Un Otoño del Patriarca
que nos retrata 
de manera patética
y a las carcajadas
la tiranía de miedo
que rigió nuestros destinos republicanos
después de esputar Bolívar
su última escupa de sangre tísica.
Unos viajes de Gulliver
que son la mejor autobiografía 
del poder.
Y 
¡viva la literatura!
que en medio del espanto
de una realidad almidonada
logra mojar su pluma
para escribir una memoria
del viento
que psicoanaliza la vida
le hace sociología 
a los Yahoos,
Y en el teatro
el de Shakespeare,
pero también el de Ibsen y el de Brecht
examina con el bisturí
de una alegórica
ciencia social
las entrañas del mórbido
nuestras putrefactas viseras
y las exhibe en cantos de sirena
Siempre he dicho
que la literatura no sirve para nada
es irresponsable y libre
no le debe nada a nadie
no tiene memoria
no crea ciencia
no altera gobiernos
no muestra caminos
no resuelve nada
pero en el fondo de su tinta
tiene la llave del sentido de la vida
Es estética grata
es pura poesía
que con la música
nos salvan del hastío.
II
Has aturdido a la inteligencia
la has llenado de conocimientos
míticos y mágicos
y cargados de una ética imposible.
La puta palabra nos miente
nos dice que somos buenos
que nuestra familia es la mejor 
y que mi mamá es una santa
Cuando yo divulgué que mi mamá
tenía el sexo vivo a sus 80
y que le pagaba a un niñito
para que se dejara masajear
con masaje erótico
su pene de bello
animal mamífero
y que con su manito
suave como la piel del durazno
tocara unos pechos
surcados
de las líneas del tiempo
y de los jugos de lactosa
que arañaban la piel como un delta seco
y que el mozo
todavía tenía 
untados entre la comisura 
de sus labios
todos pusieron el grito en el cielo.
Yo dije que a mi mamá 
le debían levantar un monumento
que le cantara
a la fémina vibrante de erotismo
de fantasía y de sexo
que era
al borde de la muerte.
Quien me contó la gracia
era la madre del mancebo
y lo hizo para que yo odiara a mi madre
con todas mis fuerzas
pero no, 
yo sonreí y le dije
Llévale mi felicitación a esa puta matrona
y dile a tu hijo
que por favor 
penetre a la vieja
que para eso tiene un riel
que obedece a la mano vieja
aunque esa mano en la cuenca
tenga una moneda de 50
Yo mismo a mis 60
que soy pan sexual
desde que tengo conciencia.., y antes,
tuve un hada 
de trigo y de miel
que me la arrebataron de mis manos
cuando la tenía desnuda
y le enseñaba contento
el arte amatorio
Yo era un monstruo
abominable
¿cómo era posible?
¡Que infanticidio! decían
y se hacían cruces
pero yo que me meto hasta en los sueños
vi que mis jueces eran incestuosos unos
transvertidos otros
zoofilicos
necrofilicos
pedofilicos
pero, eso sí, 
todos con el sexo
sellado, clausurado
taponado bajo el imperio de las creencias
que les impedía en las apariencias
lo que soñaban por las noches
donde se pierde el yo
y la conciencia se aleja
Historia
esas son tus criaturas,
tus engendros
eso nos haces a todos
monstruos 
que en sueños 
matamos y comemos del muerto
pero que por las márgenes 
de la realidad institucional
que tu construyes
sin control.
Poseídos por la bestia
agredimos,
mordemos
y matamos
con la capa y la noche
de Jack el destripador.
 
 22

Déjame preguntarte
voz cantante
aullador del putas
¿cómo hago 
para construir otra historia
con un animal de monte 
como tú..?
¿Te deja tu ego?
¿te deja tu individualismo?
¿tus bajas pasiones?
Permíteme decirte
¡desde tus raíces pervertidas
es imposible una comunidad inteligente!
A tu inteligencia la sofoca todo
tu ego
tu perversión de fondo
tus odios
tus rencores,
tus malos amores
todo.
Todo en ti es un caos
que la inteligencia no logra ordenar.
Todo se te va en ilusiones
en cantos de sirena
en buenas intenciones
en ganas...
todo queda sellado
en un papel 
de tinta muerta
porque tú no puedes ser el que quieres
y me echas la culpa a mí de todo.
Que culpa tengo yo
de tus andanzas guerreras
buscando dominar por las armas
a quien declaras enemigo
porque tu ego lo ordena.
Y tú que piensas una cosa
dices otra
y haces lo que tu pasión ciega
te dicta.
mientras hacia afuera
y en escenarios de circos y teatros
te acomodas
sonríes,
pactas,
haces diplomacia.
Si tú te rigieras por tu inteligencia
Si le dejaras a la inteligencia
construir historia
me dominarías
me ordenarías
serías tú el hacedor de la historia
Yo soy la hacedora 
porque soy consciente 
de que no se puede construir otra historia
solo en la ilusión de tu cabeza
se construye.
Es imposible la utopía de Tomas Moro
Ni siquiera Walden dos de Skinner
en escala infima
se puede llevar a cabo.
Tu eres un depredador
una bestia despiadada
despiadada hasta contigo mismo.
Yo no tengo sujeto
yo soy una estructura
una tela de araña
una trampa
que tu tejiste como araña
yo soy una abstracción,
no tengo alma
carezco de identidad
me pierdo en la tuya
me camuflo en los hilos 
de la urdimbre,
me escondo tras esa filigrana
esa geometría adversa
que se teje con aceros
templados e irrompibles
y yo, ¿tengo la culpa?
¿Cómo me llevas a un estrado?
¿Cómo puedes acusarme?
acusándome
eres tu quien vas al cadalso.
Todos se confunden conmigo
me llaman historieta de papel
memoria enmohecida
historiografía
el cuento de los ganadores
y ahora tú,
que sales con la letra
de que tengo vida
y que someto y condeno
obligo y ordeno
hago y deshago
a mi amaño
y te lleno de hilos 
de la cabeza a los pies
para jugar contigo
marioneta
como a mí me dé la gana.
Te quito la libertad
no te dejo salir de mi
te encarcelo en conceptos
te dicto leyes
te creo una caja múltiple
llena de escenarios
para que engañes 
a los telespectadores
Desde hace mucho
dizque te puse 
unos visores cibernéticos
unos óculos rift
para que vieras el mundo 
a mi manera
Eso dices tú
pero
¿Quién te va a creer?
Ese cuento que tienes sobre mí,
tan abstracto
tan Kantiano
es muy difícil de entender
Como así que yo soy tú
y tu me echas la culpa de todo
y tú te quedas sin acción.
Pero no, tu actúas
pero bajo mi mando
y ese tu que actúa bajo mi mando
es el que ahora me putea
y me echa la culpa de todo
¿Cómo es posible todo eso?
¡Explícame!
Te lo voy a explicar con el feminismo
yo dizque soy feminista
quiero lo mejor para las mujeres
que nos igualen,
que ocupen posiciones de mando
que ganen por la inteligencia 
y no por sus curvas
Salgo con pancartas pidiendo equidad
igualdad de género.
Pero en mi cotidianidad
someto a la mujer
y ella se deja someter.
Yo soy el que mando.
De mentiras
porque somos tan fantoches
y en esa misma cotidianidad
la mujer sometida
es la que me lleva al médico
me sostiene en la calle
porque me dio un mareo
y me abre la boca
para echarme una aspirina 
y darme la bendición.
Ella es menos melodramática que nosotros
más guapa frente a las adversidades. 
Sin embargo
algo en la raíz la llama al sometimiento
ir al pecho del guerrero y cobijarse en él
a pesar del cachetazo que el guerrero
ha de darle por no tener la comida caliente.
Nosotros queremos ser iguales
lo deseamos con todo el corazón,
pero algo en el cerebro no nos deja
y decimos si
y adentro el dominante dice no.
Es una contradicción que llevamos 
clavada como una estaca
en la raíz...
del pene.
Me acordé que Freud decía
que la mujer al desnudo
y frente al espejo 
deseaba un pene entre sus piernas
quizás esa sea la razón
de su sometimiento de raíz 
a nosotros los de cola.
¿Y dónde estás tú ahí,
maldita historia?
Pues ayudándome a sostener la pancarta
diciéndole al mundo que sí,
que viva la igualdad de género
pero por la noche, en la cotidianidad
que nos desnuda y nos deja sin roles
te ríes cuando yo cacheteo a mi mujer
y le ordeno que vaya a la cocina
y me caliente los frijoles 
que ella me hizo
mientras yo jugaba billar
a tres bandas.