La Mala Hierba

MIS TESIS DE POÉTICA

MALA HIERBA

(POEMA EN CONSTRUCCIÓN)

 BERNARDO ARANGO MERCADO 

 

14

Te voy a arrancar de cuajo
y de dentro de tus entrañas
de hiena
tus largos tentáculos
con los cuales has invadido 
nuestro ser
Uno de esos brazos carnívoros
se le llama cultura
a la que has cargado
de mito y de magia negra y blanca
y la has alejado de la racionalidad
clavándola en las creencias 
ciegas y sordas
a la voz filosófica de las ciencias
Con ella has inundado
nuestro territorio vital
de dioses
de espantos
de animismos
de falsos misterios
e invisibles e inexistentes manos
detrás de todo
como hacedoras de destinos
de acciones y de reacciones
que le pertenecen por derecho propio
a la naturaleza
has creado un mundo sobrenatural
y a partir de ello
en semejantes creencias de origen
se erigen unas doctrinas
con dogmas intocables.
Pero lo peor de todo 
es que son una terrible
corta suprema de justicia
en donde somos juzgados
y castigados o perdonados
según nuestros pecados.
Una base de grueso calibre
espesa, densa, oscura
como el hidrocarburo
sostiene esa falsedad
se llama
ni más ni menos 
Dios.
Tú, maldita lo has creado
y con él las guerras
y con él las misiones divinas
de vicarios y enviados
de papas y presidentes
primeros ministros 
y cancilleres
que se sienten ungidos por ese dios
para arrasar tierras ajenas
crear éxodos de miedo
que cruzan desiertos y mueren
que cruzan mares y mueren
que cruzan selvas y mueren
para que unos pocos
los acampen en las fronteras
de los paraísos
de tu historia
Y levantan muros
y se reúnen con una mano en el vaso de whisky
y otra con la postura del pensador de rodín
para debatir eternamente la entrada
de los infra seres
Dios los guarde
Dios los asista
Vayan con Dios
Alá es grande
Son las expresiones en boca de todos
gobernantes y gobernados
errabundos y nativos
Tu maldita
destruiste la Grecia clásica
la de Parmenedis
la de Heráclito
la de Sócrates, Platón y Aristóteles
que le encomendaba a la razón 
la tarea de comprender el mundo
de gobernarlo
de hacerlo inmanente
y de ahogar en la ontología
gracias al Ser
al Daseín heideggeriano
todo vestigio de sobrenaturalidad
todo resquicio de pensamiento
mítico/mágico
Te tenemos que matar historia
para volverte a parir
y ahí si volverte a entregar
el poder de tejer la trama
de una nueva, racional
estética y ontológica
historia.
 
15

Hey, tu
¿Quién yo?
¿Me llamas a mí?
¡si, tu!
¿Yo?
¿El sujeto?
¿El falso hacedor?
la historia llamándome,
no puede ser, 
No empecemos, por favor,
César
déjame preguntarte:
si yo no existo en la realidad....
¿por qué me culpas a mí de todo?
¿No tienes a la mano la Psicología?
¿La genética?
¿Acaso no es la herencia
la que lo ocasiona todo?
¿el individuo?
¿sus predisposiciones mórbidas?
¿Acaso no es la familia?
¿Acaso no es el vecindario?
¿El barrio?
¿La ciudad?
¿El país?
¿El sistema?
¿la religión?
¿La política?
¿la estructura de la institucionalidad?
esos son los culpables
de este mundo patas arriba.
Yo soy un cuento, amigo
Yo no existo
Yo estoy ahí, en palabras
en memorias
en monumentos
en archivos
en libros
en historiadores
en escuelas de historia
Pero no existo
ni siquiera estoy muerta
porque no he vivido nunca.
Caramba, si eres lista
maldita historia del demonio,
si eres lista 
para escapar de responsabilidades
pero no,
Yo soy tu 
y sé muy bien lo que eres y lo que no eres
No me vengas ahora a salvarte de este juicio
Yo, en nombre de los niños te juzgo y te condeno
Tu eres la culpable de todo
Tu, maldita historia
que ni siquiera te escribo con mayúsculas
aunque quisiera 
para que te vieran los que no me leen
Tu eres
no la puta de babilonia
tu eres la reputa 
y no de la memoria
sino de todo
eres la culpable
desde de las modificaciones genéticas
hasta de las guerras mundiales
Tu interviniste al hadza
que llevamos dentro
tu no nos dejaste en el ser
en la inmovilidad del ser
en la eternidad del ser
y nos cambiaste nuestra naturaleza
no sé si al mismo tiempo 
que nos hacías construir 
dioses monoteístas y antropomorfos
o antes,
pero desde ahí cambiamos el sendero.
Quiero una prueba
hagamos un pulso
ve y téstale la inteligencia al hadza sobreviviente
aquel hombre que en África
hace diez mil años es el mismo
y no tiene dios ni ley
ven y dime
como ha hecho ese primitivo para sobrevivir
para estar vivo sin cultura, sin civilización
sin iPhone, sin corbatas de seda
sin limusinas.
Y me arriesgo a decir 
que quizás sea más antiguo que nosotros.
A él porque no lo has intervenido.
Desde la ruta de la seda
para haberlo extinguido desde entonces 
y que no hubiera vestigio alguno
de tu nuevo crimen
(claro, desgraciada,
que lo tienes cercado
y en vías de extinción,
y eres tan mala y maldita
que ya los has inundado
con coca colas para la cena…
hija de puta)
Tú, maldita
eres la culpable 
de los sistemas
y de las historietas
llenas de leyendas
con héroes imaginarios
que hoy nos obligas a seguir creando
Claro que a muchos ordenas que los maten
y vivan de cobre y cagados por las palomas
en monumentos
desde cristos crucificados
hasta ches con la mirada perdida en el horizonte
Tú, maldita
estás viva
nos haces seres en situación histórica
yo mismo he tratado de escapar
hacia un manicomio
y como ríes
cuando te encuentro en él
vestida de blanco
vigilándome, castigándome,
drogándome.
Ya no puedo escapar de ti
ni siquiera el habitante de la calle
está fuera de la historia
el circulo dantesco que habita
lo hace suyo
y termina matándolo
y dejándolo en la acera
ojala se pudriera ahí,
pero no, ordenas
que lo recojan
y lo lleven a una nevera
de un tanatorio
para luego terminar
en las manos bisoñas
de los estudiantes médicos de cirugía
Y si yo vivo,
como haces tú para escribir estas cosas
y juzgarme
¡maldita, es que yo soy tu conciencia!
eso sí,
no es fácil ser tu conciencia
Incluso yo seré acallado
por tu fuerza institucional
yo estoy haciendo esto
desde la escritura creativa
desde la poética
y a esa, tu, maldita,
no le has dado ninguna importancia
por eso me dejas decir todas estas cosas
sino ordenarías mi muerte
Y tú sabes que los que me leerán
son tanto tan poetas como yo
que a lo sumo se reirán.
Complacidos o no 
con esta prosa poemada
II
Mira maldita como te descubro
yo soy tu mosca, tu eres la araña
pero al comienzo yo era la araña
que te tejía y que sin siquiera darme cuenta
pronto, pronto,
me metamorfoseaba
¿no kafka?
en una mosca, que moriría sacudiéndome
de mi propia viscosa tela.
Es lo que me pasa ahora.
Pero voy a alcanzar
a denunciarte.
Y moriré luego.
 

16

Asquerosa 

viuda negra
eres ama y señora
de la mentira
del fingimiento
del ocultamiento.
Nos obligas a mentir.
A los reyes los haces creer 
elegidos por dios.
A los gobernantes
elegidos por el pueblo,
al pueblo
con el evangelio en la mano
lo obligas a la resignación
y lo distraes a punta de alcohol
al 50%
y a punta de patadas a una esférica
que ha de anidarse en una cabaña
encordada metros atrás
para que el miserable 
hincha de cualquiera
pueda cantar GOOOL.
No le permites a nadie al espejo
que se diga las verdades de la objetividad;
o desde una filosofía 
que es triste por esencia
de tanto tratar de esputarnos a la cara lo que somos
o desde una filosofía de la felicidad
que también nos descalifica el presente
por estar conjugada siempre
en tiempo futuro.
tú, hija de puta
eres la que trastocas los tiempos.
Y, 
Yo sin ti
si soy rey
sé que es
por la gracia de la ignorancia del pueblo
por la tradición, 
por la fuerza de las iglesias
que dizque necesitaban un vicario
un enviado directo de dios en la tierra
y un encomendado de las riquezas del reino;
ah, claro,
y con un pueblo amenazado
o por la furia de dios
(que asco ese dios dizque justiciero
que nos inoculaste)
o por el poder de las fuerzas represivas
del rey que somete.
Si es un gobernante
es imposible que el miserable se mire al espejo
y se diga mentí
me disfracé de mesías
de salvador
de redentor
de transformador
de servidor
si ese gobernante 
se mira sin tu presencia al espejo
tendría que decir
soy un farsante.
y decirme a la cara 
que las elecciones son un circo
vociferante, promesero
amañado, 
lleno de intrigas
y de corrientes subterráneas
por donde circulan los votos marcados.
Tendría que decir
No soy ningún mandatario del pueblo
ningún servidor elegido por voto popular
Y tendría que decir mentí en mis discursos
escuché en secreto las encomiendas
de los centros del poder.
Y si soy yo, 
uno más
el de a pie
el mandado
el obediente
el resignado
el dominado
el idiota útil
y me miro al espejo
cuando te distraes
tendría que decir
que soy el perverso polimorfo de Freud
(¿Si diría Freud eso?; ah, qué va, me suena bien
y esto es un poema.., no pasa nada)
que soy ambiguo, contradictorio, confuso;
ambiguo
pues hoy a mis 68 años 
todavía no sé si soy marica.
contradictorio
pues todavía no me respalda
mi discurso del "solo sé que nada se"
y digo que se cosas que no se
y como no las se
vuelvo y las digo al revés 
y la contradicción me produce pura risa.
Ah, y en mis sentimientos y emociones
que desbordan a la pobre razón
amo y odio
precio y desprecio
alabo y humillo
creo y aniquilo
a la paz y luego a la guerra
(oye tú, que me lees, no soy yo...
somos todos. Tú eres yo, bobo)
Ah, 
y cómo me confunde la vida.
La vida me puede
no la entiendo.
Es que ella no es para entenderla
Adentro soy un mar de confusiones
en el que reina el caos y el desconcierto
Quiero ir hacia el norte
(la estrella de David, jajaja)
y una corriente encapada
hasta la nariz
me tira hacia el este.
¿y que es el este?
¡nada!
Al espejo y sin ti
maldita del demonio
no tengo vocación,
adentro de mí no hay nada
un vacío 
que ni frio es
solo es frío 
si quiero que mis palabras suenen bonito
No soy nadie 
y siempre seré nadie
un polvo desechable
una harina cósmica
que ni siquiera la dejan convertirse
en una estela de chorro galáctico
que se ve al trasluz
porque lo guardan en un cofre
y a mí, quizás,
si me hacen caso,
me guardarán,
son mis órdenes ¿ordenes? expresas
en un doble copa de vino
pegada en el centro por sus dos anchas bocas 
y así, convertidos en reloj de arena
podrán servir para medir en la cocina
los huevos cocidos. de mis nietos.

Maldita historia
me dejaste psicoanalizar
mi ego
y resultó lo que soy
un aborto 
que durante millones de años
estuve en la barriga de la naturaleza
para salir a destiempo
a negarla
a agredirla
a estropearla
pero a la naturaleza no le importa
pues somos tanto tan insignificantes
que sabe que nos sacaremos 
nosotros mismos del 
circulo vital
Lee historia maldita
ella, la naturaleza
sabe que desaparecerás 
y con tu desaparición
nosotros
si antes, no te desaparecemos 
a ti y fundamos una nueva historia
pero, ¡ay! esto no es más que un poema.
Oye, oye,
buen hombre
¿me permites una réplica?
Es que ese yo soy tú maldito
así eres en tu esencia
eres un bárbaro
ahora con corbata de filipichín.
En tin,
sigue con tu cuento
pero debes saber desde ya
que tú y yo 
somos una porquería.
 
17

Ven acá,
conversemos amistosamente
¿te parece?
¿Qué quieres Mala hierba?
Me tratas tan mal, ¡ay!
Sin gimoteos,
hablemos de estética
¿Estética?
¿La mona lisa?
¿La capilla Sixtina?
Nooo, ya empiezas a decir pendejadas
¿Que es pues la estética para ti?
¡la salvación!
¿la salvación?
Si, verás,
preguntémonos ¿qué es la insignificancia?
¡Es el encuentro con el ser!
Y si eso es así,
¿Qué hacer entonces?
¿Qué hacer desde nuestra insignificancia sin remedio?
Pues tomar el camino de la estética
ahora que dios no existe
y que la ciencia no encuentra sus límites
pero tampoco la omnipotencia
no nos queda sino el tiempo histórico 
y en él la estética 
mientras viene la muerte cósmica.
La estética nos salva de una muerte en vida
del sofoco de las rutinas
de la odiosa cotidianidad
de comprender la cadena del eterno retorno
y en ella la rutinaria vida
que de esa manera nos invita a pensar
en Parmenedis
en la inmovilidad del ser
en el que todo se repite
todo parece moverse
pero no,
todo permanece inmóvil
y en que pase lo que pase no pasa nada
pues todo vuelve a lo mismo
Así la vida,
rutinaria,
repetitiva
pendeja,
no vale para nada
si no volcamos la mirada en la estética
la estética es inútil
no sirve para nada
pero y lo útil
que hace lo útil metido en el fondo
de una semana en la que todos los días 
son lunes, lunes de resaca
malditos lunes que se repiten
el martes, el miércoles, el jueves
y el viernes, el sábado y el domingo
nos emborrachamos para olvidar los lunes.
Pues no y no, 
en el lunes ha de entrar la estética con toda su fuerza
a decirnos
mira, pinta,
mira escribe,
mira toca
mira baila.
Ah, que no soy apto, que no lo sé, 
que no nací para eso,
entonces ve a un museo y admira la mona Lisa
lee a Shakespeare, Goethe, Cervantes,
García Marqués, Fernando Vallejo.
Rimbaud, Baudelaire,
Ruben Dario, Amado Nervo
Whitman, y Mala hierba, claro.
Escucha a Brhams, Bethoven
Mozart, Bach
Mira danzar a Nureyev, a Pavlova
en una palabra 
¡Recréate!
aprópiate del tiempo
goza de la literatura y del arte
sin esperar aburrido y funcional
-¿funcional para qué?-
la muerte
que nos acecha
en un cometa con cola de fuego 
que viene en camino
y ni la ciencia, ni tú,
ni yo, ni el arte
sabemos cuándo impactará el corazón
gravitacional de esta tierra
que venimos diciendo desde cristo
que es de dios
Goza la vida en el arte
y se un esteta
antes de que te abrace el fuego loco
de un cometa que como la gran carcajada
del guasón nos tragará en sus lenguas de fuego
para siempre.
Ah, y no dejes de ver a Los Simpson
son un documental sobre nosotros
solo que si te desinhibes
te hará reír hasta la lágrima.

18

Tu o yo, 
ya no lo sé bien
soplamos burbujas
unas más abombadas que otras
unas más chicas y locales que otras
para estar dentro y manejar otros tiempos.
Adentro tenemos arenas, 
butacas, luces, sombras,
y certificamos títulos y honores
hablamos de la eternidad
pero es la de la burbuja.
Te querré para siempre madre...
Te amaré por toda la eternidad
¿Por toda la eternidad?
¿Por cuál toda la eternidad?
¿La de esta burbuja 
en la que cabe tu familia?
la de hoy
no la de ayer.
¿O la eternidad
desde el nacimiento de cristo
y hasta que sucumba 
esta civilización?
¿O la eternidad de dios
que no existe?
Mira bien lo que dices
el tiempo cósmico 
te rompe 
como pompa de jabón
esa eternidad.
Pero si,
estamos adentro de burbujas
que creamos 
para darnos aires
de amos y señores
de una realidad
que construíamos ayer
con el papel y el lápiz
y ahora con el computador y su teclado
y que llamamos instituciones.
Las instituciones son un embeleco
y nuestras representaciones
un juego de azar
en un circo romano;
Y sin embargo,
tenemos oficinas de planificación
que fallan todos los días
Shhhh, Si desinflamos las burbujas
no nos queda más que el arte y las letras
y en la tierra que pisamos
la muerte en polvo.
Dios no existe,
el doctor que se desnuda 
y se quita la bata
y se encuentra un tumor
en su lengua de oncólogo
tampoco.
Y pensar
que nuestra percepción condicionada
los ve casi primos hermanos de dios
y nos producen rubor, temor, pena
y nos achicamos tanto
cuando estamos en su consultorio
sentados frente a él
como el sanador;
y, ¡ay! él, despectivo
nos quita los calzones
y nos palpa la barriga.
Vaya a una máquina, dice imponente.
Máquina alemana
que al final, en su brumosa realidad
no dice casi nada de nuestro hígado
hinchado y graso
y váyase a saber por qué
Perdón, perdón
ese, váyase a saber por qué
es irónico y no ignorante.
Si, en medio de la bruma del monitor
el especialista si ve algo
que el profano no capta.
Pero la naturaleza 
-más allá de nuestra razón cartesiana-
con nuestro diseño 
inacabado y abortivo
a pesar de ser la cabeza de un doctor
a duras penas
le permite unas aproximaciones
a su núcleo.
Ah, y el nervio
y la función,
y el hígado graso
y la artritis
y el cáncer
no dejan de ser
esquivas al dominio de nuestra razón
y las evoluciones y tendencias
de la malignidad
serán, a pesar de todo,
extrañas y particulares
nouménicas e imposibles
hasta para el ojo clínico.
Por la medicina,
lo único que pasa 
es que morimos a destiempo.
Y ese morir lento
no lo para la ciencia
Si, si, nos alejamos unos años de la muerte
pero en estados lamentables de postración
y sostenidos dentro de burbujas de compasión
que si las rompiéramos
la naturaleza,
nada compasiva,
se llevaría ese cadáver viviente
a lo que nosotros llamamos muerte
y la naturaleza llama transformación.
No nos engañemos
si nos hemos alimentado bien
quizás la calidad de vida
pueda ir sin achaques
y descomposiciones
hasta los 60 años
y la evolución de nuestras vidas
hasta los 35
cuando nos sale la primera llanta
o curva hacia afuera en el estómago.
Pero, tú, historia
nos haces mentirnos a nosotros mismos
trastocar nuestra ilusión en realidad;
y para ello las clínicas de la estética
la operación de la pata de gallina
y la góndola en la superficie comercial
llena de cosméticos y menjurjes
con promesas mágicas.
II
¿Acaso sostienes que la ciencia 
no ha hecho nada?
No, me malinterpretas
historia malnacida.
Ha avanzado
y las conquistas tecnológicas son un hecho
un hecho irrefutable
cápsulas espaciales
viajes a la luna
reactores atómicos
que nos dan energía y cobijo
autopistas, puentes y túneles
rascacielos
cajas mágicas en nuestras mesas
u orbitando la tierra
que vencen el espacio
y en dos puntos cardinales distantes
nos ponen al desnudo
una japonesita
con el quimono a sus pies
y nosotros encantados.
o nos dicen
antes del sol naciente
a como amanecerá
la acción de la Microsoft
o la de los hoteles de Trump.
¡Ajá!
Y Una ciencia médica
que cambia corazones y riñones
ajusta huesos
e introduce la cibernética 
y la biótica
en nuestro cuerpo.
Que impide la deformación de los huesos
a punta de metotrexato;
y que investiga en los laboratorios
drogas de diseño y biológicas
que remiten enfermedades
y las obligan a hibernar por años.
Unos bisturís con punta de diamante
que acceden la meninges
y alcanzan el tumor cerebral.
y unas tecnologías 
de aparatos para laparoscopías
de película
indican a las claras
que si has avanzado
y que tienes un reconocimiento filosófico.
Pero, no, no, no,
la muerte acecha 
y termina llegando.
La gripa no se cura
el cáncer se reactiva
la artritis revienta
por encima del metotrexato
el riñón ajeno
de pronto enmudece,
deja de trabajar
se siente extraño 
y reacciona violento,
se envenena y mata.
Y en la mesa de discusión científica
vuelve la controversia sobre el colesterol
sobre lo que es el sistema inmune
el cáncer, la úlcera, la diabetes,
y los pelos de los científicos
se mecen hasta hacerse una medusa
pensando en las causas
de la bulimia, la anorexia,
la depresión y al autismo.
Y tu
desde allá, desde la cumbre,
que has inundado el alma
de los creyentes de eternidades
y has satanizado objetividades
obligas a la familia a mantener
un cuerpo en estado vegetal;
un vientre embarazado
con un feto descompuesto 
por los genes 
que con las máquinas de las ciencias
se sabe que es un monstruo
y, tú, maldita
lo obligas a salir indefenso
a vivir una vida dependiente
y miserable
dizque porque 
solo dios es el dueño de la vida.
No permites la eutanasia
la eugenesia
la muerte voluntaria
pero nos entregas un fusil
para que nos matemos 
unos a otros
por rayas falsas
que llamas fronteras
y por trapos que llamas banderas.
Muere, infame,
muere, 
que tu no nos has hecho sino daño.
Déjanos vivir una nueva historia
Una historia sin dioses ni reyes,
sin blancos que se asquean de los negros
sin negros que solo son basquetbolistas,
O bueno, 
concilio contigo
si nos creas un dios amor
pero solo amor,
un paraíso aquí en la tierra
una filosofía de la elementalidad
un país como el de Alicia en el país de las maravillas,
un gobierno para todos
dirigido por la sabiduría y la ciencia
un parlamento lleno de sabios consejeros
que ya están más allá del bien y del mal,
y unos niños,
unos niños a quienes se les mire como sujetos
se les deje jugar
y la protección sea pura atención.
Unos niños que nos produzcan asombro
y no compasión meliflua,
Unos niños a quienes no se les someta
al rigor de una disciplina castrense
adulta y estúpida.
Te desafío
Créanos ese destino
ese puerto de llegada
No en la ilusión, Maldita
en la ilusión para qué
con esa ilusión hemos vivido
esta maldita historia.
Crea ese reino
con tu dios de mentiras
y un arca en donde quepamos todos
y ten la plena seguridad
de que todos nos vamos para allá.
¡Bandida, te cogí!
Tú, lo que quieres 
es la hecatombe.
El exterminio masivo
el fin de los pobres....
Puntos suspensivos.....
Pero, parece que tienes razón
Lo digo porque me estoy dejando crecer 
el bigote, solo en el centro de mis labios.