Antes de trinchar el pavo

Se acerca el día y cualquier intento

de escapatoria sería en vano.

No hay coartada que valga,

tendré que pasar por el aro

de asistir al banquete familiar

de la cena del veinticuatro.

Y es que la nochebuena pasada

en mis sienes se ha incrustado

y no hay como hacerla olvidar.

Antes de trinchar el pavo,

por la puerta asomaba puntual,

sin faltar a su cita anual, mi cuñado

(Al que idolatran mis hijos

por sus fastuosos regalos)

que antes de sentarse a la mesa,

y de saludar incluso, ya había reparado

lo que yo, con tanto esmero

había roto durante el año.

Siendo aplaudido con fervor

por mi suegra, de ipso facto,

que con tal de avergonzarme,

la señora se destrozaba las manos.

Durante toda la cena se ocupó

entre plato y plato, mi cuñado,

de lanzarme indirectas punzantes:

Que si eres un manazas o un vago...

Yo no tenía donde meterme,

solo la cabeza entre las manos.

Al ver que la tierra no me tragaba,

vi los cielos abiertos cuando

el festín tocaba a su fin,

Y de no ser porque mi cuñado,

al descorchar el champán,

de un certero taponazo

(cosas de la fatalidad)

me dejó un ojo morado,

si ya no dignamente,

al menos habría escapado

sin ser el hazmerreir familiar.

Las secuelas aun perduraron

un tiempo, pues hasta las uvas

estuve con el ojo morado,

cuatro días con la indigestión

que me produjo el pavo

y durante tres meses tuve

pesadillas con mi cuñado.