Limites

Es tu voz de hierba

quien borra de mi rostro el dominio de esta lucha.

Es tu vibrar de tierra ancha quien me llama.

Censurada palabra de una paloma eres,

babilónica bienhechora, detrás de mis espejos.

Tuya es mi tristeza cuando la tarde declina

y todo lo triste se vuelve bello.

                     Cuando no me basta oír los truenos

para saber que afuera me espera una tormenta:

          necesito hacerme

          barro de esa lluvia.

Ser el charco de agua sucia que salpica al caminante.

Babilónica bienhechora detrás de mis espejos:

          tuya es mi mirada

          donde resbala tu lenguaje.

Pero mi voz...

         -ah, mi voz-!!

                                   Mi voz sustituye siempre

                                   el peso de tu sangre.