Sangre de tinta y cuerpo de papel

Escribo porque no tengo otra opción

Escribo porque mi mujer es la pluma y mi amante el papel

Las 2 son mi vicio y mi sacrificio

Las 2 son mi tragedia

Una melodía confusa

Donde polos opuestos se atraen

Han conjugado mi vida y escrito mi historia

Plasmamos ideas interminables

Hemos comprado la paz que no engaña

Callamos al silencio y le abrimos puertas al ruido

Damos paranoias donde no existían pensamientos abstractos

Violamos versos y le hacemos el amor a las palabras

Cogemos sonrisas en un mar de crisis

Alientos que alguna vez fueron putrefactos

Los tomamos y con perfume subrayamos las cosas destinadas a no fallar

Ella es la que tiene la pluma

La sangre viva corriendo por sus venas

La que con sacrificio plasmo mis ideas sobre aquella amante con las hojas blancas cual cuerpo perfecto digno de belleza

Dos mundos distintos y aun así las 2 me satisfacen

Con las dos hago al amor y doy vida a mis creaciones

Con las 2 sobrescribo un pasado confuso

Y con ellas aclaro pensamientos vagos

Pero cada una quiere su dependencia

Cada una quiere un vida separada conmigo a su lado

Solo con una

Es difícil decidir

Sin las 2 soy solo un idealista surrealista

Sin ellas soy pintor sin lienzo ni pintura

Sin ellas soy inventor vacío

Sin ellas soy músico callado

Sin ellas mis creaciones no fueran arte

Cada una pide mucho a cambio de poco

Ellas saben que no he terminado de redactar mi historia viva

Pero aun así exigen que les haga sentir únicas

Ellas son mi vicio de un escritor vivo y fresco

Como quisiera terminar con una y quedarme con la otra

Pero la vida no es nada si no tengo pluma  ni papel.

Sa. J. Jalley