José A. Núñez Caba

Parados sobre un trémulo puente

Los nuestro se desvaneció en forma de humo
y sólo nos quedaron páginas arrugadas
frías y chamuscadas por la lluvia salada,
nuestro seco orgullo amplió la distancia.

¿Será seguro este puente
que intentamos construir?
¿Moriremos al revivir
lo que tuvo muerte?



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