Soñé poesía

Sí, la poesía no existe;

¿Es que existe algo?

Sólo son jóvenes jugando a los vicios,

Mojándose en el rocío de la amapola

Mientras las letanías suenan

Y el aire (humo) se vuelve un idilio…

Se parece tanto al olor de las vírgenes,

A la niebla de féretros abiertos,

Al vaho de los indigentes,

A las tristes, tristes visiones de profetas

Reunidos en los parques de la ciudad

Para hablar de amor.

¡Ora ríen los niños,

Ora los sollozos inundan los campos!

Me enferma su ciencia,

Su camino recto, divino,

Sin tedio…

Mandaron matar a todos los anacoretas,

Prohibieron la embriaguez,

Condenaron a los solitarios;

Dijeron: “Este es el palacio de la lucidez”.

Nosotros pintábamos los grandes muros blancos,

Los pájaros negros comenzaron a llegar,

No duró tanto…

Volvieron felices a los tristes tan necesarios,

Cambiaron las palabras de los libros;

Mis amigos de las cloacas se mudaron,

La mujer que vivía en la buhardilla,

Rodeada de gatos, dejó de cantar.

Yo sigo siendo peregrino,

¿Es que puedo ser otra cosa?

Pienso en la libertad

Como se piensa en Dios:

Resuelvo que es algo muy lejano.

¡No se puede vivir bien

Si uno no ha sido miserable!

Te lo digo.

Sí, la poesía no existe,

¿O es que siempre ha existido?

Cuán bellas son las mañanas de Agosto,

Donde ando por todo el gris y sus manías,

Cuando me siento convulso entre enamorados…

Y sin embargo logro tocar los cabellos de la muerte.

Llevo tres días sin dormir,

Tengo un ardor en el pecho,

Más bien una quemadura,

Más bien raíces que crecen

Pero que no pueden florecer.

Veo caminar a la maestra entre pasillos:

Lleva puestos sus grandes anteojos,

Con ellos ve qué rápido avanza el tiempo,

Qué rápido nos mata la vida…

¡Me doy cuenta que aquí no se duerme,

Es hasta el ocaso!

Oh, pequeños egoístas,

Con sus marcas en las manos;

Oh, mis amores,

Con los clavos oxidados;

Oh, centinelas de la medianoche,

Con las cruces cargadas en la espalda…

Les veo, me río de ellos:

Son Sísifo sin piedra.

Les veo, estoy tomando el té

Con el señor de Montfermeil

Y Mahler toca y toca,

Lentamente toca,

Con un dolor toca.

El señor de Montfermeil se muere y se muere,

Lentamente muere,

Con una sonrisa muere,

Dice: “Me muero de poesía”…

Somos la perfección en blanco y negro,

Escribimos la historia de Caín,

Le abrazamos;

Nosotros fuimos los soldados que nadie recuerda,

La carne en el suelo de los reyes;

Los últimos hijos de Sodoma,

La última canción de Gomorra…

Sí, la poesía no existe,

¿Cómo puede existir la desaparición?

Pgdilgaugdu agiuaskjdudgoena,

Olha ohddhe gayg ysugsuigdiugd;

Edftara ljaksneame rstadi.

Zibvta tryusia kjdtare,

Yawvrilko nchait groen frejtpaxi:

Alndes figtur merdes pruncesla!

Soy todo       

                        Lo

                                   Que               

                                               Pasa             

                                                           Spleen

                                               Spleen

                                                                                                                                 Spleen

                                                                       El                   

                                                                                  Apocalipsis

                                                                                                          Amando

                                                                                                                                 Soy

                                                                                                          Nada

Al amanecer                                                                                                                                                                                                                     Y                                 Al final