Diario del Templo

Recintos pequeños,

microscópicos respiraderos

a la sombra del Templo.

Dioses y Hombres rezan

a un olor purísimo,

tan puro que florece el altar

en las noches de calma

afuera la masacre,

donde quiera matan

matan al que permanece en jaula,

matan igual al ave.

Ahora mismo,

en las aguas fangosas de Luanda,

comienzan guerra

hipopótamos y cocodrilos

el río es grande,

el hambre inmensa

afila diente, perfora,

salta del ojo a la masa inerte

de bestia apegada al espesor

de la materia grasa

planta estacada en el cuerpo

del ambicioso que brama,

su hocico sobrevolado por insectos

semejantes a luciérnagas.

Mirad, el verdadero templo

en los ojos de mi madre

cuando pone en mi boca

la saliva sagrada de

Santa Catalina de Génova: 

“si una gota de lo que yo siento

cayera en el Infierno,

lo transformaría en Paraíso”

soy el Paraíso y el Infierno, mamá

soy Catalina de pecados,

mirad la luz del vitral

en todas partes empalan pájaros,

sobre brazas, dondequiera,

en la casa del vecino,

   son siete pájaros,

  como semanas,

  como lunas,

pelados de fantasía,

   cadáveres secos

sobre plantas que ahuyentan

   el olor irracional

   a muerto.

Los devoran, destruyen

el templo sagrado de las alas.

Madre, es entonces que

el ácido letal de la poesía

deteriora mi vena de infanta,

viaja de tus ojos, madre

a los de Santa Catalina,

cuando algo sale mal

la noche se llena de esquizofrénicos

que contemplamos estrellas

de las que brotan palabras,

contra esta guerra que existe

nadie ve pero existe

en un papiro anciano

suspendido en la rutina.

Poso la frente en un palo,

me defenestro

a falta de semejante.

Mira qué bonito el arándano,

 mira madre

 es mucha flor

para cuatro primaveras,

y dentro, escucha, madre,

  meo sobre carbón

 y no lo apago.

Va y celebra esto que nombro,

celebra lo que queda tras batalla

es poco,

pero ha salvado.

Del cuaderno Zupia, 2016