Irlanda

 

 

Cada viaje responde a una mitología, y si no, crea la suya propia.
                                                                                     Javier Reverte.

 

 

Irlanda.

 

Eres engendro que arranca de la tierra.
Tus raíces, sargazo en torno a su centro.
Tus efluvios, que enloquecen al que posa
sus pies sobre tus gargantas, me navegan
en el seno de violines que entroncan con
las náyades de tus verdes lagos.

Fuiste cien veces conquistada y ninguna
invasora, mil veces encantadora, carne
mojada en vino rojo de sangre guerrera.

Escenario orlado en oro de sucesos que la
historia se digna ocultar a buen recaudo.
Ossianes que laten cual bravo corazón 
que espanta fantasmas y ogros nefastos.
Isoldas rendidas a Tristanes que yacen
bajo el embrujo de un filtro amoroso.

Albergas la mayor densidad de poetas en
el mundo, y te precias de sus obras, reyes
en tu tierra, tierra que engruda las almas.

Tus hijos brotan de ti como si setas fueran:
Inmenso hongo que ofrece sus flores sobre
el humus, cual epifanía, sujetos de por vida
a tu seno, sin posibilidad de huída.
Joyce fue reo de tu hechizo, quiso ver en la
distancia a su Irlanda sin poder librarse de
ella, pegada a sus zapatos allá donde fuera.

Irlanda tiene el imán de su ancestralidad,
embrujo telúrico que zigzaguea como ofidio
de faquires que rompen el aire con músicas
que se pierden en la noche de los tiempos.