Comisuras

La muerte pintaba con acuarelas la agonía del ocaso, 

ella bailaba descalza en los laberintos de un sueño.

Los espejos se convirtieron en bocas llenas de agujeros negros,

y su risa la luz que dibujó la luna en mi ventana.

Las nubes dormían en sus mejillas,

el otoño con sus hojas anidaba su infancia. 

Sus besos rodaron bajo las sábanas, 

y un mordisco enredó dos miradas.

Su timidez soñaba a escondidas,

sus comisuras eran dos hamacas para pasar la vida. 

Pedro Fassi