Cuando el hombre es un silencio
mordiendo su propia niebla
y la luna solo polvo
de garganta en el poeta;
cuando el sueño es pesadilla,
grito a un alba que no llega;
cuando el mundo sea escarcha
ante el Otro, ante la selva;
cuando coma el cuervo luz
de un niño muerto en patera,
cuando el frío del alambre
cerque a otro y no dé vergüenza;
ese cuando es un ahora
en los humanos que vendan
ojos por treinta monedas.
Es la muerte del Poeta.
Offline)
Comentarios2
Triste, como la realidad misma, cruel como la humanidad sin alma, sin respeto por eltro, sin amor, solo codicia.
Excelente tu poema.
Con cariño
*Diluz
Gracias, Diluz.
Saludos cordiales.
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