La tormenta y ella.

 

 

Amarillo madurando, resplandor de una tarde 
donde el humano se dilata en sombras. 
Las horas pasan como intocables alfombras 
que cambia Dios al sentir un sol que arde. 

Aparece un tronar lejano, de polvo gris 
de agua y hielo, y aire y ramas que aguardan  
los otoños blancos, y aquellos que escapan 
no sienten la caída añeja en esta metrópolis. 
 
                                  Sabes, tengo la sensación que me lees cuando estoy aquí, escribiendo. 
                                  Siento la dorada sensación de tus ojos viejos y la blanca de tus ojos jóvenes. 
                                  Y la siento a ella, tan nueva. Y en este momento estoy en esta ciudad 
                                                                                                  cerca de una tormenta. 
                                  La siento viva y cerca (¿A ella? ¿O la tormenta?).La siento en cada palabra de
                                  los poemas, y te siento como el amigo que vivió, alguna vez, las horas que se
                                                                                     ganan en recordar sentimientos. 

 

Despacio dejo los espacios donde rojas 
tardes pase con ella. Y camino con mis dedos 
las absurdas memorias de días donde miedos 
 
nublaron mis luces de esta historia. 
Y pronto caerá los sonidos de la euforia. 
Pronto me llegarás lluvia que mojas.