Primavera

Me pregunto entre sueños,

sino serían lo versos que versan del lejano tiempo,

ajeno a mis palabras que buscan una estrofa

que contengan tus miradas.

No serían el antojo  que mira de reojo

y desnuda tu sentimiento,

no sería la primavera que se  esconde al llegar el verano,

y en su ojo no se delatan los sentimientos.

Sin tan solo en una mirada encontrara

aquella futuras respuestas,

la que se esconden detrás de una reja, y me preguntan,  

si estaría ajena a los sentimientos.

No  busco en los brazo de una quinceañera,

pero el tiempo cambia esta la primavera.

Como si fuera una flor que abrazo el calor

 y entre sus espinos no solo encontró el amor.

Autor: Francis Mota
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