Creo que necesito un trago.
Casi todos lo necesitan, solo que no lo saben.
   -Charles Bukowski-

Tengo la mala costumbre
de emborracharme cada noche
con brebajes de poemas;
de sacarle tajada a las metáforas
hasta la ebriedad más absoluta;
de beberme, sediento y sin medida
las palabras compuestas
como si no fueran aguardiente.
Me gusta darle tragos largos
a la sílaba tónica mezclada
con ginebra y contemplar
el diptongo de los hielos
derretirse.

Trastabillo entre renglones
la torpeza temblorosa de mis manos
y al destello refulgente del morfema,
mis ojos enrojecen.
Escondo mi gesto avergonzado
al abrigo de la hache intercalada
del alcohol.

No hay remedio,
ya soy sólo
un remedo de mí mismo.

Soy un borracho, sí, lo reconozco,
un borracho que está siempre
con la misma cantinela de intentar
dejar atrás un pronombre personal
sin conseguirlo;
pero soy también,
-no se te olvide-
uno de esos que a pesar
de lo que pase o lo que no,
siempre ven el verso medio lleno.

(En el número de otoño 2015 de la Revista Estación Poesía publicada por la Universidad de Sevilla).