Hugo Augusto

Los inhabitantes I

Sombras en el cielo, nubes en el suelo,

revolotean los papeles en un sueño.

Astros de plástico en destierro,

pulula moribunda la basura.

 

Impregnan sus olores encharcados,

océanos verdosos, ductos estancados.

Emergen como cultivos, aserrines y latones,

paisajes moribundos, rémoras del consumo.

 

Fétidas tierras, vientres de uniceles,

cartones que absorben su propia sangre.

Son los inhabitantes, quienes nacen y no perecen.

Los abandonamos, más nunca los olvidamos.

 

Sumergidos en el desperdicio,

los inhabitantes nos dan hospicio.

Abrazan sin respiro

los deshechos en que nos hemos convertido.

 

Primavera 2017



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