El real sabor metal en boca, el rojo letal del habla o el blanco mortal del ojo sin mirada.
La tierra yerma en piel, el viento ciego y la ceniza del amor sin tiempo; el cielo cubierto se clava.
Una parsimonia desgarra en las entrañas el recuerdo húmedo de un color; el sudor cromado peladea caminos de carro con la edad.
Estar ilusiona, sentir ser paradoja, arrojar el ente al presente absorto, ser todo escaso a cada infinito en que tropieza la identidad al tomar conciencia.
No ser nada de lo que nos crea y poder regir su aspecto.
La muerte ríe y florece en la matriz transparente de una uva.
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Autor:
Jesus Benages (
Offline) - Publicado: 5 de marzo de 2017 a las 13:08
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 135
- Usuarios favoritos de este poema: Natanael Berrios Sandoval, Joselin Guzman.
Offline)
Comentarios1
Leí su poema y me transportó a la Andalucía que narró Lorca en su novela Bodas de Sangre, donde la muerte pudo más que el intento de una venganza por honor; cuando la muerte, como si fuese humana, de manera curiosa buscaba a los difuntos y los llevaba a su destino. En palabras más cortas, ¡la ironía de la muerte se ve plasmada! Me encantó su poema, definitivamente me cautivó.👏👏
Buenos días...
No en vano Federico García Lorca fue en mi preadolescencia el poeta que me abrió las puertas a descomponer la materia de la realidad y viajar por los rizos infinitos de las palabras.
Ha sido un placer leerte y sentir tu amor y pasión por la poesía.
Abrazo cordial...
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