RICARDO ALVAREZ

1- HACEDORES POETAS 2- NOCHE AZUL 3- HONORAR LAS PALABRAS 1- PÁJAROS EN LAS MANOS

          1-     HACEDORES POETAS

 

Hay lenguas que mancillan

 las palabras,

las flagelan,

 las limitan,

exceden sus fronteras.

 

Por eso hay que golpearlas

para que despierten

en el canto del gallo.

Pesarlas, medirlas,

podarlas

de hojas bestias/.

 

Doblarlas por el cuello,

arrastrarlas en el arado

 y sembrarlas para que renazcan

con veraz significado.

 

Hacedores de rimadas palabras/

Poetas de nobleza que

diestros las entrelazan,

 a erguir su entereza

cual una roca o una rama fósil

filosa como cuchilla,

hasta que se traguen esas gargantas

las palabras que destripan/

 

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1-  NOCHE AZUL

 

 

La noche azul se sentó sobre mis hombros/

Las nubes se habían retirado con aforismo

en plenilunio de arteria roja sangró la luna

perdiendo su forma/

El viento agitó el trigo nocturno

y la brisa invernal se enardeció en este horizonte

de planicies desérticas/.

 

Tras la plaga de isocas vegetarianas

el invierno glaciar había embalsamado las rocas,

mis urdidos ropajes llevaban cicatrices de sombras

y de tantas costuras eran más hilo que tela/

Así me encaminé en la senda del alfarero…

Tan lejos de la arquitectura edilicia como

de los fríos e inútiles metales de las molinos.

Conocía los rincones del cemento ladino,

la imagen solitaria donde el abrazo culmina

y los portones sepias sin aldabas/

Donde las manos no se estrechan,

los brazos penden cual rígidas pilastras...

 

Desarmé los cerrojos de este inhóspito universo

buscando la paz del esquilador

y la fórmula del talabartero/

Aquí hay un combate de carnívoras hormigas

que con espanto se apedrean con la tosca.

como en esas breves bocas ocupadas de yeso,

abrigándome en olas oceánicas

más amplias que las tierras de este mundo

que semeja un cuartel de hospital/.

Así vi la brusca soledad de mi amada

atrapada en este páramo atroz.

 

Busco su silencio entre caóticas voces

y su pelo de viento que derrota al pavor/

Desde esas ventanas que bostezaron,

pórticos que no cerraron sus alas

veo su huella de barro hornero,

cueva y nido de siempre amados,

amplio velo de estrellas, desde el vórtice

interno de tus ráfagas

la medianoche se recuesta a tu lado

y acerca un beso profundo al matiz carnal de mis labios/

 

 

 

 

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3-      HONORAR LAS  PALABRAS

La palabra es frágil 

en una sociedad de cretinos, 

se quiebra como hoja en el astil 

y vertical se despeña como el frío rocío. 

No urge la verdad en los sordos oídos 

sin lógica. 

La amputada alma del tirano hostil 

elige la mentira en su emblema de logia. 

El tiempo recorre miradas que se fijan en un punto 

de vil simulacro, infelizmente saciada. 

En esta bípeda manada 

se golpea la palabra contra el muro, 

de ahí el temor social cirujano 

a la verdad, 

impedida de incrustarla en su mano. 

La sumisa masa servil camina la huella del villano, 

en la boca de los subtes, en autobuses extraviados. 

Las máscaras son la simulación del deseo 

que apoyan sus nalgas en las veredas del miedo, 

más en el último pulso del latido 

explota su pólvora la palabra con sentido. 

Y si la hipnosis de los cretinos envilecidos 

autómata aferra el mango del cuchillo, 

que escondan sus espectros bajo la sombra 

antes que las infatigables manos en la minoría con estilo 

cosan con cisuras sus ángulos sin argumento. 

Porque la verdad en la palabra es directo sacramento 

que noquea la mandíbula del misterio, 

confundiendo a los oportunistas al momento. 

Les hunde el acero como un puñal artero 

que por su filo hecha flor en fermento, 

torcidos se evaden a las cuevas con pavor 

cuando la palabra de los siglos se enaltece 

en la dignidad de las voces que merecen su honor. 

 

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  4-           PÁJAROS EN LAS MANOS

 

Cuando llegas la tarde se fuga hacia el poniente, 

al camino remueves hojas de otoños que al aire palpitan

sobrevuelos de tonadas armoniosas en una nota que arrastra el viento

soplando pinares que se inclinan al territorio de tu frente.

 

Contengo el ansia de fundirme en tus labios

porque sin tus labios crepusculares no hallo mi boca

y se desdibuja la pulpa de tus cerezos.

El aire es un lápiz que traza las líneas de tus gajos,

la densa silueta voluminosa pintando de rojos tus belfos.

 

Un revuelo de plumas sonoras indica tu llegada,

antes que tus pies entren por la puerta tu amor entró por la ventana.

Los cuerpos de riscos y honduras se encienden en un solo pábilo

al calor que la pieles abrasadoras se desmantelan sin pausa.

 

El instinto llama y los cuerpos tácitamente acatan

la fusión del rito ancestral en un combate de sábanas,

trazamos senderos por la planicie del tálamo

hasta que un destello despierta con el alba.

 

Las infatigables manos son dos pájaros volando en cuatro alas

desvelo de íntimos paisajes, la tórrida geografía al calor se condensa.

 

 

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Comentarios1

  • RICARDO ALVAREZ

    gracias ibañez. saludos cordiales



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